WE COULD BE ENOUGH

16.01.02 § ft. Adrasteia N. Rosier

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Elle avait pris l’habitude de toujours jeter un coup d’oeil par la fenêtre, avant de quitter l’appartement de la Ville-Haute. Lorsqu’elle partait de tôt matin, c’était toujours un peu compliqué, avec les travailleurs qui s'expatriaient au boulot, ou les enfants qui se rendaient à l’école. Mais, ce jour-là, il n’y avait personne. À croire qu’aucun  ne rentrait chez soi pour l’heure du midi. C’était tant mieux pour elle, cela dit ; elle n’avait pas à quitter son porche comme une voleuse, se faufilant par la porte en ombre furtive. Elle pouvait s’éloigner tranquillement, normalement. Même qu’une fois sur le trottoir, elle se permit un coup d’oeil par-dessus son épaule, dans l’espoir de croiser une dernière fois ce sourire lointain qui lui était destiné, de l’autre côté de cette fenêtre.

Elle avait vingt ans. Elle ne se sentait pas vraiment différente, mais reconnaissait que cette année de plus faisait du bien à son complexe. C’était idiot ; il ne s’était écoulé qu’un mois depuis cette nuit aux Salines, que deux jours depuis sa date de naissance. Pourtant, son anniversaire, il l’avait bénie d’une décennie supplémentaire. À vingt ans, on était plus femme qu’à dix-neuf. Nineteen la maudissait dans le nom de sa jeunesse, alors que twenty lui offrait le bénéfice du doute. Comment était donc Adrasteia, à vingt ans ? Avait-elle aussi passé par toutes ces interrogations, ou avait-elle été forcée à grandir trop vite ? Elles ne parlaient que très peu de cette vie qu’elles avaient connue, au manoir. De ce monde qu’elles avaient laissé derrière, toutes les deux, pour le mieux. Pourtant, tellement d’elles avaient été forgé entre ces murs. Adra était devenue une dame ; Anya, une meurtrière.

Elle chassa ses pensées lorsqu’elle appela son taxibalai, et ignora le regard confus du chauffeur lorsqu’elle lui demanda de se rendre au manoir. Oui, les enclaves sorcières. Non, elle ne pouvait s’y rendre par elle-même. Oui, ils la laisseraient entrer. Qu’ils se taisent et se contentent de la porter là où elle demandait à être déposée, par tous les saints ! Elle remis son salaire au chauffeur, qui ne ferma sa trappe qu’à la vue de son pourboire. Enfin, elle pénétra entre les hauts murs, saluant au passage les gardes, désormais habitués à la voir déambuler chez Adrasteia. Les premières fois, ils l’avaient escortée, pour s’assurer que la jeune cracmole n’abusait pas du privilège que lui offrait la liste d’invités. Puis, ils ne l’avaient que suivie du regard, avant de finalement lui faire assez confiance pour qu’elle s’y balade en paix. De toute façon, elle n’allait jamais ailleurs ; toujours, lorsqu’elle visitait Peurdegast, elle revêtait son costume d’Ombeline et laissait Tatiana patienter au manoir jusqu’à son retour.

Lorsqu’elle poussa la porte du manoir des Rosier, portant sa bonne humeur sur son visage, elle fut cependant accueillie par une Ombeline déconcertée. Calypso entre les bras, l’incompréhension dans les yeux, elle lui expliqua brièvement qu’Adrasteia n’allait pas. Anya retira son manteau lentement, cherchant à ne manquer aucun mot du discours de sa nouvelle amie. Pourtant, elle n’en tira pas grand chose. Elle répondit d’un simple hochement de tête, caressa la joue de la bambine et pénétra dans le salon.

Le jour était bien levé, elle le savait ; c’était le soleil qui l’avait tirée du lit de ses caresses, le matin même. Pourtant, il faisait aussi sombre qu’en pleine nuit, dans ce salon trop grand pour la silhouette accablée d’Adrasteia. Anya croisa les bras et appuya son épaule contre l’ouverture de la porte, observant le spectacle désolant. Sa soeur, si forte, si grande et fière, était écrasée dans son fauteuil, un peignoir recouvrant son corps affaissé. « Eh bah, Adra, fit-elle d’un ton à la fois réprobateur et affreusement doux. C’est quoi que tu nous fais, là ? » Elle s’avança dans la pièce et s’agenouilla aux pieds de son aînée, tendant une main bienveillante vers cette bouteille qui pendait du bras de la femme, extension de son propre corps. « Qu’est-ce que t’as, бусинка ? »

(c) oxymort

WE COULD BE ENOUGH

16.01.02 § ft. Adrasteia N. Rosier

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Elle recula, levant ses deux paumes en signe d’innocence, lorsque Adrasteia tira la bouteille contre son coeur. Elle n’était pas en colère, juste infiniment perplexe. Elle savait bien que sa soeur n’allait pas ; elle n’était ni aveugle, ni insensible. Mais l’impératrice se laissait glisser de son trône, sans vraiment chercher à s’y accrocher. Elle laissait sa couronne lui tomber de la tête, voilant au passage ses yeux qui ne distinguaient plus la réalité. Elle avait le nom pour régner. Deux, même. Une bénédiction pour ceux qui n’avaient rien ; une torture pour ceux qui avaient déjà tout. Anya laissa tomber ses bras, posant ses mains sur ses cuisses. Ses sourcils, à la fois arqués de tristesse et froncés d’incompréhension, témoignaient à la perfection la tempête d’émotions qui envahissaient la jeune Slave. Eh bien je fous ma vie en l’air, ma petite Tatiana ! La concernée eut un mouvement de recul sous la violence des propos de sa soeur, et déglutit, les lèvres pincées. Elle détestait cette Adrasteia intoxiquée. Elle maudissait chaque fois cette bouteille qui transformait son aînée, qui piétinait son courage et sa personnalité.

Elle ne resterait pas à genoux. Pas si c’était pour se faire traiter de petite, pas si l’acte était perçu avec infériorité plutôt que bienveillance. Elle se remit donc sur pieds et créa une distance, cherchant à se protéger elle-même. Elle ne voulait pas sentir son haleine qui empestait un désespoir avalé. Elle ne voulait pas croiser ses yeux vitreux, qui la fixaient sans vraiment la voir. Elle recula jusqu’au foyer, perdant son regard dans les flammes dansantes. Mais, à la mention d’une mort certaine et future, Anya se retourna vivement, en alerte. « Attend, attend… » Adrasteia ne s’interrompit pas. Elle poursuivait son monologue, perdue dans son monde, dans sa tête et ses pensées brumeuses. Elle eut même le culot de lui proposer une bouteille, ridiculisant cet anniversaire qu’elle avait tant attendu, mais n’obtint en réponse qu’une main balayant l’air et un claquement de langue. « Tu sais bien que je bois jamais. Ça changera pas aujourd’hui. »

Elle posa ses mains contre ses hanches, dans l’espoir de les empêcher de trembler autant. Était-ce la colère, l’angoisse, ou un étrange mélange des deux ? Elle n’en savait rien. Mais sa gorge serrée commençait à sérieusement l'étouffer, et elle se força à inspirer longuement avant d’oser ouvrir la bouche. « Tu me répètes toujours que si le poly’ marche, c’est parce qu’il est vivant. Si toi, tu y crois plus… Si toi t’abandonnes, eh bah oui. Il est perdu, le pauvre. » Elle se frotta le front avant de soupirer bruyamment. « Et c’est quoi, ces histoires de crever, là ? D’où ça vient ? » Elle baissa les yeux et lâcha un juron, avant d’enfin faire un pas de plus vers sa soeur. Mais le visage qui l’observait, ce n’était pas celui d’Adrasteia Rosier, non. C’était celui d’une autre, d’une enveloppe charnelle dépourvue de toute cette vivacité d’esprit qui distinguait la Slave du reste du monde. Et, en toute honnêteté, Anya ne savait plus comment l’aborder. Elle ignorait les bons mots, la bonne attitude. Elle n’avait pas ressenti une telle impuissance depuis ce mois de février, l’année précédente, où un dragon s’était emparé d’Atlantis.

« Désolée, Adra, je… » Nouvelle inspiration profonde, nouveau soupir accablé. « J’ai peur pour toi, c’est tout. » Sa tête lui ordonnait de sourire avec bienveillance pour rassurer son aînée, mais ses lèvres, toujours pincées, refusaient de bouger.

(c) oxymort