Désolé pour hier soir

03.04.02 § ft. Finn W. Bowman

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Elle avait passé la majorité du trajet entre la Haute-Ville et les Salines à tapoter le dessous de son CD Walkman, espérant naïvement que le geste améliorerait la lecture de son disque. C’était complètement futile, elle le savait. La cause des défauts sonores était sans équivoque les dizaines d’égratignures décorant le dos de Schubert mais, coincée dans son déni, Anya s’entêta malgré tout à essayer diverses stratégies. D’abord, elle l’avait maintenu à la verticale, puis à un 180° parfait sur ses cuisses. Elle avait essuyé le CD avec sa manche, son jean, sa veste, son foulard. Avait débranché et rebranché son casque. Avait changé de piste audio, espérant que l’une d’entre-elles serait fonctionnelle. Finalement, elle avait atteint son arrêt avant d’avoir la chance de terminer son mouvement. Ce n’était qu’une fois le pied hors du tram que l’orchestre reprit dans ses oreilles, sans aucune embuche. Ah ouais, maintenant que j’arrive, tu fonctionnes. D’accord.

Elle se laissa porter par ce printemps qui naissait doucement, suivant machinalement le chemin jusqu’à son appartement. Aujourd’hui, elle s’y mettait ; elle défaisait ses derniers cartons. Déjà un an et demi qu’ils trainaient dans un coin de sa chambre, de son salon, de sa bibliothèque. Par crainte d’avoir à les remballer de suite, probablement, elle avait laissé traîner la tâche au fil des mois. Mais maintenant, elle en était certaine ; elle ne quitterait pas Atlantis. Si elle n’avait de racines nul part, elle pouvait sentir ses petites pousses s’installer dans le sol de l’île. Jamais elle n’aurait cru qu’en quittant Londres, elle saurait trouver un semblant de stabilité. Enfin. Stabilité. Tout était relatif.

Où en était-elle, un an plus tôt, à ce même moment de l’année ? Pour sûr, elle était toujours frustrée du putain de dragon et de la marque qu’avait laissée ses flammes. Ses doutes pour Gloriam naissaient, si sa mémoire était juste ; l’article sur les enfants Cracmols était déjà publié. Quoi d’autre… Ah, oui. L’orchestre. L’OSMA. La raison de son arrivée à Atlantis ; sa seule motivation, à l’époque, pour mettre un pied devant l’autre. Que restait-il de cette passion pour la musique, outre une nostalgie pesante et un disque égratigné ? Des souvenirs, probablement. Des bons, des mauvais. Des amis à qui elle parlait toujours, de temps à autres, lorsque les circonstances le lui permettaient. De l’expérience, certainement, avec cet instrument qu’elle ne daignait plus toucher. Des prétextes, aussi ; ses relations avec Ella et Alistair n’avaient-elles pas chacune pris un tournant en sortant de la salle de concert ?

La tête toujours ailleurs, la symphonie dans les oreilles, elle pénétra dans la résidence. Arrivée devant sa porte, elle plongea sa main sans son sac sans fond à la recherche de ses clés. Sur sa tête, son casque peinait à maintenir sa position, tandis qu’elle enfonçait toujours plus son bras  dans le ventre de cuir. La gravité gagna finalement la bataille, et Schubert s’effondra au sol. « Chyort voz’mi! cracha-t-elle en se penchant pour ramasser son appareil. » Cependant, un bruit attira son attention. Un animal, peut-être ? Non. Clairement une voix.

Elle lâcha le Walkman dans son sac et suivi l’origine du son, qui la guida jusqu’à une porte entrouverte. Anya distingua quelques mots de l’intérieur, avant que la voix ne soit interrompu par un autre bavard. Dans un élan d’héroïsme — ou de curiosité intenable —, la jeune femme pénétra dans l’appartement, la main dans son sac. Sa baguette n’était qu’à bout de doigts, en cas de danger. Un petit sortilège de désarmement et, pouf, le tour était joué. Du moins, c’est ce qu’elle tenta de se convaincre alors qu’elle s’approchait de la source du tapage. « … Et toi, mon p’tit, t’aurais bien besoin d’une dose de rire ! HAHAHAHAHA ! » La secouriste en herbe appuya son dos contre le mur précédent la pièce animée, mais fut surprise du silence qui suivit le gloussement désagréable. Elle osa alors passer la tête dans l’entrebâillure et demanda, d’une voix incertaine : « Eh, tout va bien là d’dan— Zaebis’ ! » Elle avait détourné le regard aussi rapidement qu’elle ne l’avait posé sur cet homme qui se tenait là, allongé, nu. Maintenant dos à lui, elle se frotta le front du bout des doigts avant de lancer : « C’est, hum… C’était vous, les cris, là ? »

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