C’est étrange de se balader dans les rues d’une ville à quatre heures du matin. C’est vide, et plein à la fois : on ne peut voir personne dehors, à part quelques fêtards trop alcoolisés qui rentrent chez eux pour cuver de tout leur saoul, mais on ressent l’énergie de toutes les âmes contenues dans les bâtiments alentours, endormies, mais foutrement vivantes. C’est un fourmillement dans le bout des doigts qui se propage jusqu’au coude, avant d’arriver au cerveau dans une onde toute particulière. La sensation de n’être qu’une ouvrière dans la gigantesque ruche qu’est le monde. La solitude de l’homme dans un univers bien trop vaste pour qu’il puisse le comprendre. La vacuité de notre point de vue sur une existence absconse.

Cette nuit-là, lorsqu’il fut réveillé par un hibou énervé – celui-là même qui gère les affaires de l’agence, il avait moins de deux heures de sommeil dans les pattes. Zeke a toujours du mal à s’endormir, c’est un processus long et laborieux, où son esprit s’agite constamment dans tous les sens, ses bras et ses jambes sont pris de spasmes inconscients, où il se tourne et se retourne sur son oreiller, sans cesse à la recherche d’une position qui l’apaiserait suffisamment pour que le sommeil vienne le délivrer de cette torture. Il fallut que l’oiseau lui picore le visage pour qu’il daigne ouvrir les paupières : il n’a pas signé pour ça, lorsqu’il a ouvert la succursale Atlante de "Death and Company". Les morts, ils sont morts, alors ils peuvent attendre qu’il fasse jours pour qu’on s’occupe d’eux. Il est suffisamment fatigué comme ça lorsqu’il se réveille, souvent, vers une heure de l’après-midi, pour ne pas se rajouter des interventions en pleine nuit.
Et pourtant, le voilà qu’il marche dans les rues d’Atlantis, jusqu’à la ville haute. Il peut déjà voir, au loin, les tours d’or blanc qui se hissent insolemment au-dessus du niveau des nuages, comme un pied de nez des nantis aux misérables mortels qui habitent tout près du sol. Savent-ils ce qu’on pense d’eux en bas ? Ils ont probablement peur de tout, confondant les chiens et les loups, faisant des pièges où ils tomberont un jour : des jeux de rois. Ne l’a-t-il pas entendu quelque part, cette rengaine ? Peut-être bien. Toujours est-il que l’exorciste est en route pour la demeure de Draco Malfoy, et c’est probablement la raison pour laquelle il a accepté de s’arracher à son lit malgré l’heure tardive.

Dans le monde sorcier, c’est une petite célébrité, après tout – oh, pas de celles dont on lira les exploits dans les journaux ou qu’on verra en interview dans les magazines. C’est une sale petite célébrité, celle dont on se passerait bien et qui nous colle à la peau, qu’on le veuille ou non : presque autant que la Marque sur son bras, en tout cas, Zeke s’en doute. Est-ce qu’elle est encore là ? Est-ce qu’il pourra la voir ? Est-ce qu’il pourra sentir chez ce jeune homme à peine sorti de l’enfance les relents de ténèbres qui accompagnent son passé ? La curiosité du musicien est débordante, autant qu’elle est mal-placée. Il sait qu’il doit rester professionnel, d’autant que l’affaire semble délicate, vu les éléments fournis dans la lettre griffonnée à la va-vite, mais le Wolfe ne peut cacher son excitation. Alors, arrivé en bas de la tour, il sonne, monte à l’étage qu’on lui indique d’une voix blanche. Et puis, le voilà, le Malfoy. Aussi blond qu’on le raconte, aussi pâle, aussi. Il aurait pensé qu’il était plus grand, par contre.

Des salutations d’usage, et voilà que Zeke parcourt l’appartement, sa baguette à la main. Il essaie de capter des zones de froid dans l’appartement, qui indiqueraient que c’est bel et bien un fantôme à qui l’on a affaire ici, mais cette théorie semble peu plausible. Si la chose a pu toucher Draco, c’est qu’elle a une forme matérielle, ce qui n’est pas le cas des fantômes. Si c’est autre chose… et bien, ça se complique. Déjà, parce qu’il y a l’hypothèse que ce ne soit pas un esprit, et, dans ce cas-là, l’exorciste devrait prendre congé – il n’est absolument pas qualifié pour gérer ce genre de choses, que ce soit la faute d’une créature vivante ou d’un sortilège – mais aussi et surtout, la possibilité que ce ne soit que l’imagination du Sang-pur qui lui joue des tours – et y’a définitivement pas marqué psychomage sur le front de Zeke.

Plongé dans sa réflexion, le guitariste des Chicken Nuggets est surpris d'entendre la voix de Draco retentir dans le silence, et il sursaute alors que le fil de ses pensées est interrompu soudainement.

« - Oh, euh, m’sieur Malfoy… Pour l’instant, je peux pas être vraiment sûr, il va falloir que j’écarte des possibilités… Ca fait longtemps que vous habitez ici ? Les esprits ont tendance à s’accrocher aux lieux, ou aux objets… Un nouvel achat, peut-être, d’un truc ancien auquel le spectre aurait pu s’attacher, c’est souvent des babioles sentimentales, vous voyez… Ses yeux regardent les objets de collection qui ornent les meubles luxueux, tous plus étranges les uns que les autres. Les riches et leurs goûts bizarres, décidément. Et puis euh… Vous m’avez dit que c’était pas la première fois que ça vous arrivait, c’est ça ? A la même heure ? Les fantômes, de base, c’est pas censé être violent. J’veux dire, ils peuvent être chiants comme leurs pieds hein, mais y’a quelque chose qui les retient sur terre, et ils arrivent pas à se détacher de ça, c'est une obsession. Y’en a certains qui pensent que c’est la faute des vivants, mais c’est loin d’être la majorité, souvent ils sont un peu tristes et ils arrivent pas à prendre leur courage à deux mains pour passer de l'autre côté. Donc j'me dis, que peut-être... vous avez énervé quelqu’un dans votre vie ? Assez pour qu’il veuille… Vous buter dans votre sommeil ? »

Il regarde le blond, et puis il se dit que sa question est un peu stupide. Il connaît la réponse, en fait, mais s’il commence à prononcer un mot qui finit en mort, genre, au hasard, Mangemort ou Voldemort, ça risque de jeter un froid dans la conversation.

La décoration d’une habitation en dit souvent long sur la personne qui vit en ces lieux. Prenons Ezekiel, par exemple. Ezekiel habite dans une petite maison qui ne paye pas de mine, dans les Faubourgs, avec sa meilleure amie Gersende. On rentre dans le pavillon par une barrière blanche bien droite qui, en apparence, correspond sans mal à l’idée dont on se fait de la maison familiale traditionnelle, avec 2,5 mouflets et un border collie. Mais rien que dans le jardin, déjà, on comprend sans mal que ce n’est pas un joli petit couple et leurs enfants qui habitent ici. Des fantômes aiment à paresser à l’ombre du grand sycomore rongé par des tâches goudronneuses, jacassant de leurs vies passées, en attendant que l’exorciste rentre du travail : ils hantent divers objets qu’il a ramassé ici et là, pour des clients désireux de s’en débarrasser, et forment une petite bande de joyeux lurons qui entretient le chaos constant de l’existence de Zeke. On passe la porte, et on continue dans l’illustration parfaite de la débâcle permanente qu’est la vie du jeune homme. Si les parties communes sont relativement rangées, à cause d’une Gersende légèrement maniaque qui ne cesse d’harceler son colocataire pour qu’il fasse preuve d’un minimum d’hygiène, sa chambre est jonchée de détritus et d’objets hétéroclites : des amplis, des guitares, et des médiators, bien sûr, mais aussi divers magasines, des jouets de Happy Meals, et des vêtements qui n’ont pas été lavés depuis plusieurs mois. Son grand lit, qui occupe une majeure partie de la pièce, arbore des draps froissés qui ne peuvent pas cacher bien longtemps l’agitation de ses nuits, et sous son oreiller, on peut trouver un peigne d’argent ancien, soigneusement entretenu. C’est son univers, son royaume. Et tandis qu’il parcourt celui de Draco Malfoy, il ne peut pas s’empêcher de penser "putain, qu’est-ce que c’est cliché". Des œuvres d’art, des objets de collection, tout ça pue le luxe à plein nez. Il ne manquerait plus qu’il tombe sur un elfe de maison en train de se flageller parce qu’il n’a pas assez ventilé le visage de Môsieur Malfoy alors qu’il a un peu trop chaud, le pauvre garçon, et le tableau sera complet.

Il s’arrache à sa réflexion pour mieux s’occuper de sa célébrité de client, cependant, et l’écoute d’une oreille attentive. Malgré ses nombreux défauts, Ezekiel sait rester professionnel quand il le faut (surtout à cause des remontrances incessantes de son frère à ce sujet) et il a conscience que de ferrer un client comme le Sang-pur pourrait lui ouvrir des perspectives de business intéressantes à Atlantis, dans la communauté des nantis et des puissants. C’est difficile de réprimer sa nature bien longtemps, cependant, et il ne peut empêcher de taper du pied, de tambouriner sa cuisse de ses doigts, alors même qu’il répond à Draco.

« - On ne sait jamais, peut-être qu’ils ont eu un propriétaire sorcier auparavant. Je peux les emporter pour les tester, si vous le désirez, m’sieur. S’ils ne sont pas en cause, ça sera vite déterminé, et j’vous les redonnerai, sinon… et bien, vous aurez plus à vous soucier d’un p’tit malin qui voudrait venir vous buter pendant la nuit, hein ?

Il rigole, de cet humour déplacé qui le caractérise si bien. Le blondinet a l’air très calme, concernant toute cette situation. C’est pourtant assez flippant, comme schmilblick, mais il se contente de boire son thé sans céder à la panique. Après, quand on a été embrigadé dans les histoires de Potter, de tuer Dumbledore et toutes ces conneries, probablement qu’on est habitué à avoir une vie… agitée.

- Ouais, c’était le sens de ma question, m’sieur, j’suis exorciste, c’est assez logique quand on y réfléchit. Il rigole encore une fois, très fier de sa blague pourtant pas très fine. Mais bon, si vous le dites, j’vous crois sur parole. Après, des fois, on est surpris, c’est un gars ou une meuf auquel on aurait jamais pensé qui est devenu un esprit relou qui vous a pris en grippe, genre une fois j’ai eu un cas où c’était le mari de la cousine de l’arrière…

Il est coupé en plein milieu de son discours par une ombre et un Malfoy bien à cran qui saisit sa baguette. Ouais, peut-être qu’il est plus paniqué qu’il n’en a l’air, et ça se comprend. Zeke a peur, lui aussi, mais il le cache bien, parce que si même l’exorciste se barre en courant en hurlant comme une fillette, on est pas dans la mouise, hein ! Il se redresse, faisant glisser à son tour sa baguette dans sa main. Il observe. Quelque chose cloche.

- Ce n’est pas un fantôme. Il s’approche de Draco, et voit l’ombre autour de sa gorge et de sa poitrine. Il peut voir son torse être enserré par cette chose, peu importe ce que c’est, et son épiderme s’orner des marques caractéristiques d’une pression trop violente pour la délicatesse de la peau d’albâtre de l’ancien Serpentard. Les fantômes n’ont pas d’enveloppe physique, ils devraient pas… pouvoir vous toucher !

Ouais, peut-être, mais en attendant, le gamin continue de se faire attaquer, et il sait pas trop quoi faire, Zeke. Il entend la théière se briser, voit le liquide se répandre sur le tapis comme s’il était dans un de ces dessins animés moldus là, Tex Avery. Le Protego du Malfoy n’avait pas marché, alors, que faire d’autre ? L’ombre ne semblait pas s’intéresser à lui, au moins, c’était déjà ça, mais il se voyait pas se carapater en laissant le blondinet se débrouiller avec cette créature bien trop vénère pour son propre bien. Non-assistance à personne en danger, c’est pas trop son esthétique, au musicos. P’têtre que c’est un mauvais sort ? Ca coûte rien d’essayer, de toute façon.

- Destructum, lance-t-il en serrant les dents, espérant de toutes ses forces que ça fonctionne.

Rien à faire. Zeke se précipite sur le Malfoy mais ses doigts à lui traversent l’ombre comme si elle n’avait aucune enveloppe physique. C’est à n’y rien comprendre. C’est peut-être l’adrénaline qui l’empêche de réfléchir correctement, la panique aussi, probablement, mais il n’arrive pas à mettre le doigt sur ce que peut bien être ce truc. Et y’a Draco, pépère, qui devient bleu à côté de lui sans même l’aider. Pas cool, gars, pas cool du tout.

- Bon euh… J’vais vous faire du bouche-à-bouche pour que vous puissiez respirer, m’sieur Malfoy, j’ai vu comment faire dans Urgences. George Clooney, donne-moi la force ! »

Il relève le menton de Draco pour dégager ses voies respiratoires, et s’approche de ses lèvres, un air décidé peint sur le visage.