La foule était rassemblée en une sorte de demi-cercle autour de quelque chose qu’elle ne pouvait pas voir. Il faisait atrocement chaud et elle sentait sa sueur couler entre ses sourcils, sous le tissu bleu indigo de son tchadri. À force de le porter constamment, elle s’imaginait avoir la peau teinte en bleu, comme les Touaregs dans le Sahara. Ses pieds étaient presque à vif dans ses chaussures qui avaient un jour été blanches, mais qu’elle avait dû teindre. C’était interdit de porter des chaussures blanches, elle l’avait bien compris la première fois que les gardes talibans l’avaient forcée à rester contre un mur, en plein soleil, tant et si bien qu’elle avait failli s’évanouir et qu’elle avait eu une insolation qui l’avait clouée au lit et faite vomir pendant deux jours. Aman attrapait le coin du tissus de sa burqa alors qu’elle s’avançait vers l’émeute. «Arrête, » lui chuchotait-il en Persan, se pressant contre elle un peu plus, et elle se tournait vers lui. « Qu’est-ce qui se passe ? » Demandait-elle dans un souffle. Ils étaient trop proches au goût des gardes car l’un d’eux se dirigeait vers eux, et leur aboyait de s’éloigner l’un de l’autre. Ils obéissaient, baissant tous les deux les yeux, mais Miel les redressait, leur couleur bleue éclairée par la lumière qui filtrait à travers la grille de sa burqa. Le garde le remarquait et s’avançait vers elle. « Tu viens d’où, toi ? » Aboyait-il, et Miel baissait à nouveau le regard, tandis qu’Aman s’interposait devant elle. « C’est ma femme, » disait-il, et le garde le poussait violemment sur le côté, s’adressant de nouveau à la jeune sorcière qui sentait la sueur perler à encore plus grosses gouttes, ses mains cachées sous le tissus se tordant l’une dans l’autre. « Alors ? » Demandait l’homme armé, insistant, et elle gardait les yeux baissés. « Euh… Je… » Elle tremblait de peur à l’idée que son accent la trahisse. Elle aurait dû faire quelque chose pour ses yeux, bien sûr, mais elle s’était crue en sécurité. Aman se rapprochait de nouveau. « On était juste venus participer, c’est tout, » expliquait-il d’un ton suppliant. « Elle est sotte, ne perds pas ton temps à parler avec elle, » plaidait-il, Miel se contentant d’hocher la tête. « Pourquoi tu la gardes alors ? Répudie-la si elle est sotte, » grognait le soldat, serrant son arme à feu entre ses mains alors que son compère qui agrippait un fouet venait le rejoindre. « J’ai pas besoin qu’elle soit intelligente, au contraire, » Rétorquait Aman avec un sourire, et les gardes riaient. Miel avait envie de pleurer. Elle se blottissait derrière lui. Dire qu’ils étaient venus en ville pour lui changer les idées après le mariage de Khorshid… « Bon, allez y alors. Mais tiens ta femme, sa sottise ne sera pas toujours une excuse. » Aman semblait respirer imperceptiblement mieux. « Allez viens, Jamilah, » lui ordonnait-il, et elle allait pour sortir sa main de sous son tchadri et prendre la sienne, mais il ne la laissait pas faire. « C’est interdit, » lui rappelait-il. « Déjà qu’on a eu chaud… » Elle baissait la tête. Normalement, elle était bien plus prudente que ça. Elle était simplement… Troublée. Elle faisait n’importe quoi. Et maintenant il allait falloir participer, pour faire baisser les soupçons. Ils se frayaient un chemin dans la foule pour arriver dans les premiers rangs, entre les corps chauds vêtus de tissus râpés, et là, Miel comprenait pourquoi il lui avait dit de ne pas s’approcher. Il y avait un tas de pierres, et, un peu plus loin, à demi-ensevelie sous un monticule de terre, une forme floue, de couleur bleue. La finnoise avait un mouvement de recul, mais un homme derrière elle lui bloquait le chemin. « On n’a pas le choix, » disait son mari à voix encore plus basse que précédemment. « Elle va mourir de toute façon. » La jeune femme se raidissait, mais son corps ne lui obéissait plus, et elle prenait une pierre dans sa main comme un robot, tentant de résister de tout son être. En même temps que tous les autres, elle levait la main, ses phalanges blanchies autour du caillou. Ses yeux écarquillés, le souffle court, le sang battant dans les tempes. Non. Non, elle ne pouvait pas faire ça. Elle ne pouvait pas. Elle ne… La burqa de la condamnée s’ornait de tâches de sangs alors qu’elle poussait des cris à peine perceptibles parmi le vacarme de la foule en colère. Finalement, son bras se tendait, la pierre quittait l’emprise de ses doigts, et…

« NOOOON ! NON ! AGHHHHH- N- NON ! » Le corps couvert de sueur, elle se débattait dans le tissus humide qui lui collait à la peau, hurlant à pleins poumons, les joues ruisselant de larmes. Elle se noyait dans les fibres du tissus, paniquait, gesticulait, ses bras et jambes partant dans tous les sens. Elle arrivait à peine à respirer et se griffait en tentant d’arracher les draps qui la retenaient. « AMAN ! AMAN ! AAAAMAN- » appelait-elle à s'en déchirer les cordes vocales comme si ça allait changer quelque chose. Mais rien, ça ne changeait rien. Il faisait noir, et elle distinguait à peine les contours des meubles, en proie à une peur panique qui lui glaçait le sang, raidissait tout son corps et lui donnait des sueurs froides alors que ses cheveux s’emmêlaient devant son visage.

Elle se débattait, désespérément, entre les griffes du sommeil qui ne voulait pas la laisser partir. Le tissus de son rêve se déchirait à ses ongles, mais elle était toujours piégée dedans, impuissante comme une mouche engluée dans la toile d’une araignée. Elle sentait qu’une voix l’appelait, de très loin, comme à travers des couches et des couches d’ouates, et elle l’entendait à peine, essayant de se diriger vers elle, alors que son corps lui continuait à convulser, à griffer, que ses yeux aveugles à tout roulaient dans tous les sens. Elle sentit des mains qui l’attrapaient, la voix parlait de nouveau, mais la finnoise y restait sourde, ses cris angoissés couvrant tout le reste. Finalement, elle sentit une peau contre son visage, un main dont elle distinguait les doigts, et on l’enlaçait. Elle distinguait finalement des mots, des sons, le langage était familier. C’était celui de son enfance. L’angoisse restait, mais sa manifestation physique se calmait peu à peu, au bout de longues minutes. Les hurlements se changeaient en cris, les cris en gémissements, les gémissements en sanglots silencieux qui ruisselaient de ses yeux, coulant sur ses pommettes avant d’aller se perdre dans le tissus du t-shirt que portait son frère. Car oui, elle reconnaissait son odeur, le contact déterminé de ses bras autour d’elle, c’était Lemmikäinen. Celui qui lui avait manqué toutes ces années comme le sel manquerait à la mer s’il venait à s’en séparer. Elle respirait mal, de manière saccadée, sa gorge émettant encore des sons rauques presque inaudibles alors qu’elle reniflait sans se soucier d’être discrète. Finalement, ses bras venaient s’enrouler autour de son jumeau, elle se blottissait contre lui, se serrait comme si elle voulait rentrer dans son corps. Elle enfouissait sa tête auréolée de cheveux en meule de foin dans le cou de son frère, fermant les yeux un instant pour laisser couler les larmes. Et puis, après encore ce qui lui paraissait une éternité, elle avait sa salive, puis une grande goulée d’air comme un noyé qui reprendrait soudain vie, et hoquetait d’une voix à peine compréhensible. « Oh, » elle tentait de reprendre son souffle, « Lemmi… » Et les larmes revenaient de plus belle. Ses lèvres tremblaient tellement qu’elle arrivait à peine à articuler des sons cohérents. « J-J-Je- J’ai eu… Je devais… Ils voulaient que- » Sa voix était de nouveau noyée dans les sanglots « M-M-Mais moi j-je voulais pas, mais c’é-c’était c-comme si… » Elle se raidissait, ses phalanges blanchissant autour des pans du vêtement auxquels elle s’agrippait désespérément comme à une planche de salut.

Et Aman ? « O-Où est… Aman, où il est ? » Demandait-elle en se redressant légèrement et faisant mine de regarder autour d’elle. Alors qu’elle distinguait où elle se trouvait, elle était confuse. Puis, elle finit par reconnaître l’endroit. Elle était en Europe. À Atlantis, pour être précise. C’était pour ça que Lemmi était là. Elle prenait une inspiration tremblotante. « Je- J’ai cru que… Ça avait l’air tellement vrai, je… » Elle prenait le visage de son frère entre ses mains, l’explorait, le tournait d’un côté puis de l’autre, et un sourire commençait à se dessiner sur sa bouche avant de se briser tout comme sa respiration. Elle laissait retomber sa tête, son front heurtant le torse de son frère. « J’ai cru mourir… » Elle même n’était pas sûre de ce dont elle parlait, si c’était le cauchemar, le flashback qu’il contenait, la guerre sorcière ou bien l’Afghanistan. Elle n’était sûre de rien, pas même de l’heure, du lieu, de qui elle était. Elle eut un soubresaut, cherchant à se dégager des bras qui l’entouraient. Elle voulait s’allonger un instant, respirer, permettre à son corps de se détendre, au moins un peu, au moins autant qu’il le lui était possible depuis quelques mois qu’elle était rentrée. Elle ferma les paupières, ses yeux la brûlaient trop pour qu’elle les garde ouverts, et elle déglutit. « J’ai tellement soif, j’ai… » Elle songea à lui demander d’aller lui chercher un verre d’eau, mais paniqua immédiatement à cette pensée, et elle s’agrippa de nouveau à son t-shrit. « Me laisse pas, me laisse pas toute seule, je t’en supplie Lemmi ne me laisse pas toute seule sinon… » Elle n’était même pas sûre de sinon quoi, mais elle avait trop peur de se retrouver dans le noir à devoir faire face à ses peurs et à ses souvenirs. Elle ferma les yeux et inspira profondément, pour essayer de retrouver une respiration normale. Elle bredouilla d’une voix douce. « Tu pourrais s-sortir la boite qui est dans l-le tiroir de ma table de nuit ? » Il fallait qu’elle se détende, et rien de tel qu’un peu de nicotine ou bien, idéalement, un peu de THC, même si pour cette dernière option, ce n’était peut être pas la plus sage au vu des circonstances.

Les mots, la voix de son frère dans la noir, avec leurs angles arrondis, leur texture douce, aidaient à apaiser son âme comme un baume qu’on passerait sur une brûlure. Mais, comme un baume passé sur une brûlure, c’était loin d’être suffisant. Embourbée dans les draps, elle se sentait encore loin de la réalité, comme engluée dans le goudron noirâtre du cauchemar qui s’agrippait encore à elle. Elle fermait les yeux, s’accrochant à son frère comme à une bouée dans une mer qui la ballotterait de vague en vague pendant une tempête, alors qu’il lui disait des choses qu’elle comprenait à peine, s’efforçant de laisser sa voix envelopper son esprit et le calmer. Il lui rappelait l’absence d’Aman, et bien sûr elle savait qu’il n’était pas là mais son cœur se pinça encore davantage. Où était il ? Etait-il seulement encore en vie ? Elle n’avait aucun moyen de le savoir, et se faisait un sang d’encre. Elle demandait de l’eau, mais alors que Lemmi esquissait un mouvement pour se lever elle paniquait et s’agrippait à lui de toutes ses forces, ses ongles griffant les vêtements du jeune homme. Il décida donc de rester et elle demanda sa boite, boite qui était loin, et elle dû donc le laisser partir, à regret, alors qu’il continuait à lui parler. Elle entoura ses bras autour d’elle pour se donner l’impression d’être protégée, s’efforçant de respirer à un rythme normal, tremblant de froid et de peur. Il finit par revenir après ce qui lui sembla une éternité, posant la boite à côté d’elle, sur laquelle elle fondit avec à peine un « Merci. », l’ouvrant de ses doigts tremblants et mal assurés, récupérant d’abord plusieurs feuilles qu’elle enfourna dans sa bouche pour les mâcher. Le dictame avait un goût poivré, assez désagréable, qui créa de nouvelles larmes dans ses yeux qui n’avaient même pas encore pleuré les précédentes. Elle s’efforça de mâcher en gémissant. Le dictame était bon pour le corps mais aussi pour l’esprit, et c’était de toute façon le mieux qu’elle avait. Enfin non, pas le mieux.

Elle saisit une cigarette d’une main tremblotante et, incapable de produire la moindre once de magie, en alluma le bout à l’aide d’un petit briquet argenté. Elle inspira la première bouffée comme un marin à moitié noyé aspirerait la première bouffée d’air en retournant à la surface : comme si ça survie en dépendait. La nicotine monta presque immédiatement à son cerveau, lui procurant un tournis assez agréable, celui des fumeurs occasionnels. Elle ferma les yeux et les larmes vinrent de nouveau s’y loger puis en rouler, alors qu’elle tenait la cigarette entre ses doigts, les cendres consumées menaçant de tomber dans les draps à tout instant, mais elle s’en fichait bien à cet instant là. Elle inspira d’un souffle tremblotant, recrachant la fumée, et tournant vers son frère des yeux rougis par les larmes. Elle avait du mal à parler et balbutia un moment avant de réussir à articuler un mot. « Désolée… Désolée, Lemmi. Tu dois être fatigué. » Sa voix traduisait une lassitude intense, celle de quelqu’un qui n’a pas bien dormi depuis des mois voire des années, celle de quelqu’un de vidé par les larmes. Elle prit une nouvelle bouffée de sa cigarette. « Je fais des cauchemars depuis la guerre, mais depuis que je suis rentrée d’Afghanistan, c’est encore pire… Et comme je n’ai pas de nouvelles d’Aman… » La fumée sortait d’elle même de son nez et de sa bouche et elle prit une nouvelle bouffée, plus longue celle là. « Il va falloir que j’y aille. Que j’y aille et que je demande où il en est, s’il va bien… Il me semble que la vérité, quelle qu’elle soit, est toujours moins terrible que l’incertitude… » Elle réfléchit un instant. « Même si avec l’incertitude il reste toujours de l’espoir… » Une larme roula sur sa joue, et sa lèvre tremblait toujours. Un cylindre de cendres ornait sa cigarette et menaçait de choir dans le lit. De toute façon, il faudrait qu’elle change les draps. Elle attrapa néanmoins le verre vide qui trônait sur sa table de nuit et y tapota le bâton incandescent. « J’espère que je ne t’ai pas réveillé, » dit-elle d’une voix qui gagnait de nouveau en assurance, tremblant un peu moins. Elle arrivait mieux à faire semblant que ça allait, même si les images de son rêve tournoyaient encore dans sa tête, lui faisant des nœuds à l’estomac et des palpitations. Elle se décida finalement à allumer la lampe de chevet, plutôt que de les laisser tous deux dans la pénombre de la chambre éclairée seulement par les lumières de la ville et celle de la lune.