22 avril 1995. Dans quelques heures, il fêterait, tristement, l’anniversaire de son handicap. Les songes sombres le prenaient beaucoup plus régulièrement à cette époque de l’année : le souvenir revenait le hanter et le fantôme de sa jambe gauche se réveillerait d’entre les morts. Il était sûrement plus délicat de lui parler pendant cette période : il se renfermait sur lui-même quelque temps, se laissait aller plus facilement. Il n’y pouvait rien, ses cauchemars le rendaient irritable et tous les médicaments et toutes les séances de thérapie au monde ne pouvait lui retirer le souvenir ni la culpabilité qui venait avec son accident. Ce fut donc sans surprise que cette nuit-là, surtout cette nuit-là, son subconscient avait décidé de lui faire revivre cette journée désastreuse. 

Ce n’était pas comme s’il revivait la journée tel qu’elle s’était déroulée à l’époque. C’était bien pire : il se voyait la revivre : il était spectateur de ce qu’il avait vécu. Et il avait envie de crier, de s’époumoner : ne monte pas sur ce balai, reste au sol, ne soit pas stupide. Il se voyait, sourire aux lèvres, s’élever dans les airs, avant de sentir l’étrange brûlure le long de sa jambe. Et avant qu’il n’est pu dire quoique ce soit, il s’était retrouvé au sol. La scène était passée si vite, mais il revoyait inlassablement la brosse se gonflait de chaleur, avant d’exploser sur son flanc gauche. Il s’était vu tombé, bientôt de retour sur le plancher des vaches. Si dans la réalité, Milo s’était évanouit avant même de subir le choc, son subconscient semblait vouloir combler les trous et il se tordait à présent de douleur. «  Milo ? Mon cœur... » Une voix familière, qui s’était imposée dans son cauchemar et qui l’avait finalement sorti du songe. Il s’était réveillé en sursaut, se retrouvant à la pousser d’un geste un peu brusque dont il s’en était voulu immédiatement. 

Il sentait un frisson remonter le long de son échine : il était trempé d’une sueur froide qui le gelait jusqu’à l’os. Il baissa la tête sur ses mains en retenant la nausée du souvenir du songe. Tout ceci n’était qu’un rêve, une petite pique de son subconscient qui lui rappelait ce qui était arrivé. La brûlure de sa jambe gauche ne semblait pas se calmer. Le géant Italien s’était tournée vers sa dulcinée. Il voyait son air inquiet sur son visage. « Je suis désolé, honey. » Même un léger sourire se refusait à apparaître sur ses lèvres. « Rendors-toi, j’ai juste fait un mauvais rêve. » Il avait commencé à glisser sa jambe hors du lit, s’asseyant sur le côté à la recherche de ses béquilles. Il se retourne vers elle, tend doucement sa main, replace une de ses mèches derrière son oreille, ses doigts s’attardent un peu sur le bord de sa mâchoire. Il déteste l’avoir réveillé et encore plus d’être la raison de son air si inquiet. Un petit sourire triste aux lèvres, il reprend. « Je vais me chercher un verre d’eau, je reviens. » 

Il récupère ses béquilles, se redresse et se lève, retenant un léger grognement de l’engourdissement de sa jambe. Il avance en essayant de faire le moins de bruit possible, se dirigeant vers la cuisine en espérant ne pas réveiller le petit camembert. Il pose enfin ses béquilles dans la cuisine, trouve appuie le long de l’évier et soupire. Ça n’allait jamais s’arrêter bon sang. Il aurait tellement voulu un sort d’oubliette. Il ne s’en était pas rendu compte, mais il avait à présent les larmes aux yeux. Il se détestait, détestait cette culpabilité qui le rongeait. Bien sûr que les séances du psy lui revenait en tête, mais rien ne pouvait retirer l’idée qu’il avait merdé ce jour-là. Que s’il n’avait pas été si stupide, il aurait toujours ses deux jambes et un pet au casque en moins. Il daigna enfin faire couler un peu l’eau, s’aspergeant le visage pour faire disparaître ses traîtresses. 

Si Milo n’avait pas été aussi perdu dans ses pensées, il aurait probablement entendu sa dulcinée arriver derrière lui. Mais il était perdu dans ses tristes songes, les mains serrées le long de l’évier, retenant les larmes de couler le long de ses joues. Il se sentait désemparé, ne sachant pas vraiment quoi faire face à son subconscient qui continuait de remonter des souvenirs qu’il ne voulait qu’oublier après toutes ses années. Il ne pouvait et ne pourrait probablement jamais oublié et retirer cette culpabilité qui le rongeait à chaque fois que la date fatidique se pointait. Il eut un léger sursaut en sentant la main chaude de Grace sur son bras, ravalant sa salive avant de la regarder. Elle avait l’air rongée par l’inquiétude et il s’en voulait de lui causer autant de soucis. Il la préférait souriante à la vie, pas le visage déformé par une tristesse qu’il engrangeait. Il tenta un faible faux sourire : il ne pouvait duper plus personne à présent. « Hey… dit-elle dans un souffle. Tu sais que quoi qu’il arrive, tu peux m’en parler, d’accord ? » Il ne la méritait vraiment pas. Il ne savait quoi lui dire. Il ne savait pas s’il avait envie de lui partager son histoire : il ne voulait pas vraiment l’attrister encore plus. Il avait beau l’aimer, il n’était pas vraiment enclin à lui infliger ce fardeau. Il avait perdu énormément à cause de son accident et se refusait à perdre plus.

Elle se glissa finalement dans ses bras, un peu maladroitement et son premier réflexe fut de l’enserrer contre lui, posant son nez dans ses cheveux. Il voulait simplement se perdre contre elle. Peut-être que sa simple présence pourrait repousser les mauvais esprits : il espérait en tout cas. Il s’était reposé partiellement sur le bord de l’évier, ne tenant que sur la seule survivante qui lui restait. Quoiqu’il y fasse, le résultat était le même : sa jambe manquante ne repousserait jamais et ses pensées continuaient de se focaliser sur son absence. Il avait beau la garder près de lui, fermer les yeux, se concentrer sur elle, sa voix : rien n’y faisait, son esprit tournait en boucle. Force de constater que même son parfum entêtant ne pouvait lui faire oublier le cauchemar qu’il venait d’éprouver, il eut un léger soupir. Il ne pouvait pas l’ignorer. Elle méritait de comprendre, de savoir la vérité. « Je suis désolé. » Il l’était vraiment. L’histoire qu’il allait lui raconter n’était pas la plus joyeuse de toute.

Il s’était doucement reculer, pour lui faire face, toujours appuyer contre l’évier. Il la regarde un instant. « Honnêtement, je sais pas si tu veux vraiment entendre cette histoire, mon coeur. » Elle était particulièrement horrible : l’histoire d’un gamin trop con qui avait perdu sa jambe par sa propre connerie, par son propre égo. Ca ne le montrait clairement pas dans son meilleur jour. Il avait baissé ses yeux vers le sol, se perdant un instant dans ses pensées. « Je ne sais même pas par où commencer. » Tout fourmillait dans sa tête, tous les morceaux s’entrechoquait. Il avait peur d’ouvrir cette vanne. Même s’il devait être honnête envers elle, il ne voulait pas qu’il la voit tel qu’il avait été. Il avait peur. Peur de la faire fuir, comme il avait fuir tellement de gens à l’époque. Quel con il avait été, quel con il était. Et il ne voulait pas la perdre, pas elle.  

Sa douceur n’avait pas d’égal. Il ne pouvait s’empêcher de se dire qu’il ne la méritait pas, qu’il n’était pas quelqu’un de bien. Elle était là, avec lui, à une heure bien trop peu avancée. Sa patience n’avait pas de limite et bon sang qu’à cet instant, il l’aimait. Il l’avait entouré, s’était bercé dans sa chaleur et son odeur, espérant éloigner les songes pour un temps, espérant trouver le courage de lui raconter cette histoire, son histoire. Elle fait un léger trait d’humour, qu’il accueille par un sourire d’une douceur infinie. Il hocha doucement la tête. Bien sûr qu’il voulait lui en parler : parce que c’était quelque chose d’important, qui l’avait forgé. C’était juste, incroyablement difficile. Il ouvre ses bras pour la laisser partir, la regarde un instant, les doigts entremêlés aux siens. C’était un devoir de lui raconter.

Il se saisit de ses béquilles, la suit presque maladroitement jusqu’au canapé avant de s’y installer. Il la regarde préparer le thé, l’observe. Une crainte venait de lui remonter : si elle ne l’aimait plus après cette histoire. Si elle comprenait à quel point, il était stupide, dangereux pour sa propre personne et qu’elle… Partait ? Le forcer à partir ? Il avait fait fuir tellement de gens après son accident, qu’il avait peur à présent de la voir s’éloigner de lui. C’était un risque qu’il devait prendre. Il posa ses coudes sur ses genoux -enfin, son genou et son moignon, regardant ses mains, perdu dans ses pensées. Il devait trouver les bons mots, c’était si dur.

Il ne l’entendit pas revenir, eut un léger sursaut en voyant la tasse apparaître devant ses yeux. Il l’avait doucement saisi, gardé entre ses mains malgré l’immense chaleur qu’elle dégageait. Qu’elle le brûle, cela n’y changerait rien. Il tente un léger sourire vers Grace, son regard croisant le sien. Il a un léger soupir, regarde la tasse de thé. Il ne pouvait pas reculer, mais elle était là, à ses côtés. Il devait trouver le courage : pour elle. Alors il commence doucement son récit. « Ça s’est passé, il y a six ans. Jour pour jour. »

Et il lui raconte son histoire. Comment tout avait commencé par une journée banale, peut être même un peu trop ensoleillée pour la météo londonienne. Que c’était une journée comme les autres, mais qu’il avait pour une fois un peu repos. Il avait décidé de se présenter aux sélections de l’équipe amateure de quidditch de Londres. Puis, il lui avait expliqué que pour devenir techniciens, artisans de balais, il lui fallait valider sa formation par la réalisation d’un de ces derniers. Le Milo de l’époque était sûr de lui, têtu. À un tel point qu’il avait voulu prouver ce qu’il valait avec sa propre création : histoire de faire la promotion de son équipement, histoire de graver son nom dans quelques esprits… Oh pour ça, il l’avait gravé son nom, dans l’esprit des gens. Il avait fait une légère pause, les yeux perdus dans les volutes du lait et du thé mélangés.

Oh oui, c’était une belle journée. Pas un nuage à l’horizon. Le sable du stade de quidditch renvoyait presque des reflets dorés dans le ciel bleu de Londres. Ils étaient quelques-uns à se présenter pour le rôle de poursuiveur. Alors il avait enfilé sa tenue de quidditch, il avait pris son balai sur l’épaule. Son balai qu’il n’avait pas eu le temps de tester jusqu’au bout, parce que ses sorts de vérifications prenaient un temps fou et qu’après tout, il commençait à bien les connaître sur le bout des doigts. Qu’il avait confiance en ses capacités. Oh stupide Milo. Stupide jeune Milo. Alors il avait entamé la suite de son récit, beaucoup plus horrible. Comment, après avoir poussé du pied son balai pour monter dans les airs, il avait senti que quelque chose n’allait pas. Qu’en arrivant à une dizaine de mètres au-dessus du sol, la surcharge de magie n’avait pu être contenue et que la partie gauche avait alors explosée, avec lui dessus. Sur le coup, la décharge de la douleur l’avait immédiatement plongé dans l’inconscience. Mais que le spectacle avait été suffisamment horrible pour qu’il tache de tout son sang, le sol du stade. Que dans l’explosion, ce n’était pas seulement une partie de sa brosse qui s’était détaché du reste, mais aussi sa jambe gauche. Que sa chute avait brisé son bras, plusieurs côtés et créée une commotion cérébrale.

Et puis qu’après cette période d’inconscience, il s’était réveillé dans une pièce blanche, à l’odeur d’éther particulièrement forte, qui lui avait donné un haut-le-cœur. Et que quand il s’était réveillé ce jour-là, il avait découvert avec horreur qu’il avait perdu une partie de lui-même. Il avait mis plusieurs mois à s’en remettre, il avait… Beaucoup changé. Il se détestait. Il ne lui épargna pas ça non. Il se détestait d’avoir été aussi stupide, d’avoir suivi la voie d’Icare : il était monté trop haut, il s’était brûlé les ailes. Et il s’était détesté parce qu’il le savait, il avait été exécrable avec tout le monde. Il avait détesté ses périodes, où il avait eu des crises de rage, où il prenait tout ce qui lui passait sous la main pour le jeter avec une violence autour de lui. Que ses crises de colère l’avaient possédées, qu’il s’était demandé à certains moments, s’il méritait vraiment de rester sur cette planète. Mais que dans tout ce malheur, il avait eu beaucoup de chance, le géant avait eu des constantes comme Irvin et sa famille dans sa vie, mais que ça n’avait pas été le cas de tout le monde. Qu'Archibald l’avait accueillit, malgré ses conneries et qu’il l’avait gardé en apprenti, malgré ses conneries. Qu’il ne pourrait jamais assez les remercier d’avoir été là. D’y avoir cru pour lui, quand lui avait perdu tout espoir.

Il s’était arrêté. Il avait peur de croiser son regard. Peur d’y croiser des reproches, ou même une forme de colère. Ou pire encore : de la pitié. Il s’était mis ça sur le dos, seul. Comme un grand garçon. Il ne pouvait blâmer personne d’autre que lui-même. « Voilà. Tu sais tout. » Il avait la gorge un peu noué, les yeux toujours dans le vague. « Chaque année, les cauchemars reviennent. Je me vois tomber… Je sens tout. » Il regarde un instant ses mains, les larmes lui montent aux yeux à présent. Ses mains tremblent. Il a peur. « Le psy m’a dit que c’était normal. C’est un syndrome post-traumatique, ça partira probablement jamais. J’aurais toujours les images de ma chute imprimée dans la rétine…. D’habitude, les somnifères m’assomment, mais faut croire qu’ils font pas toujours effet. » A présent, il a presque peur de s’arrêter de parler. Parce que s’il s’arrête de parler maintenant, il craint qu’elle ne saisisse l’occasion pour le virer de chez elle. C’est irrationnel comme peur, mais il ne peut s’empêcher de la ressentir au creux de ses os.   

Et elle restait là. Dans ses bras. Tous ses gestes d’une douceur infinie qui n’avait fait que l’aider à raconter sa tragique histoire. Elle ne s’échappa pas, comme s’y attendait le géant : elle restait. Et son contact le rassurait : parce que c’était sa plus grande crainte à présent. Il avait terriblement peur de son abandon, il l’aurait compris, bien sûr. Mais pour rien au monde, il ne voulait la perdre. Il était rassuré par sa simple présence dans ses bras. Il ferma les yeux doucement quand elle commença à passer ses doigts dans son cuir chevelu, voulant graver à tout jamais la sensation dans les méandres de son cerveau. Il ré-ouvrit doucement les yeux, son cœur se calmant à sa simple présence, les battements ralentissant au fur et à mesure des mots de la jeune femme. Il y avait un poids en moins sur ses épaules, comme l’impression de pouvoir respirer à nouveau. Le songe était toujours présent, les cauchemars allaient perduraient pendant encore de longue années, si ce n’était pour toute sa vie. Mais elle était là, à ses côtés. Il se sentait invincible à sa présence, comme si rien ne pouvait plus atteindre le cœur de l’artisan. Il ouvrit doucement les yeux , la regarda avec un océan de douceur dans le regard. « Merci. » C’était tout ce qu’il lui fallait. Bon sang qu’il ne la méritait vraiment pas, n’est ce pas ? Il retenait encore beaucoup de choses - en partie parce que c’était déjà beaucoup à emmagasiné pour elle et en autre partie parce qu’il n’était pas spécialement habitué à faire un étalage de ses sentiments les plus sombres -, mais le fait de pouvoir déjà lâché une partie de son lest à ses côtés, le renforçait dans l’idée qu’elle était déjà bien trop bien pour lui.

Même si cela n’effacerait en rien l’incident, l’attention d’une nuit blanche en sa compagnie le touchait particulièrement et … Puis il ne dirait jamais non à une soirée DVD et Malbouffe, encore moins quand il était déprimé, et encore moins avec sa dulcinée à ses côtés. La journée serait probablement longue à ses yeux, mais un peu moins grâce à elle. Il se laissa porter par ses doux baisers, ces mains à présent calmées étaient venu caresser le bord de sa mâchoire, en redessinant la ligne et ses pourtours. Il ne put retenir un rire s’échapper de ses lèvres à la mention de sa taille. Elle avait l’air minuscule dans ses bras, mais il s’en foutait bien. « Bien, j’dois avoir une scie qui traîne quelque part, ça peut s’arranger. » Une jambe en plus, une jambe en moins… Certes l’idée était extrème (et il aurait pû lui fournir des échasses) mais … Connaissant la maladresse de la brunette, il valait mieux encore qu’il se découpe la jambe. Le géant Italien prit le temps de l’observer, profitant de cet instant auquel il ne pensait plus vraiment à sa jambe pour graver chacun de ses traits dans sa mémoire. « Je t’aime. » C’était plus que jamais sincère. « Merci. » d’être là, de l’aimer, de sa tendresse, de tout. Il n’y avait pas plus vrai que ses sentiments à son égards. Elle était son phare dans la tempête, son étoile polaire.

Son regard se fait doux. « Si tu veux aller te coucher, je ne te retiens pas. » Elle pouvait encore arracher au moins deux petites heures à Morphée, vu l’heure qu’il était. « Je ne veux pas être la raison de la dépravation de ton sommeil. » Il lui sourit un peu bêtement. Lui, il ne trouvera pas le sommeil à nouveau. Pas avant au moins le soir même, voir le lendemain matin. Mais il refusait de la garder éveillée plus longtemps. Et s’il fallait qu’il la porte sur son dos avec ses béquilles pour la ramener au lit, il était prêt à le faire.

Installé un peu plus confortablement dans le canapé, la Française s’était lové dans les bras de l’italien et il avait doucement posé son bras autour de ses épaules pour la retenir contre lui. Sa main était venue tout naturellement caresser le bord de son bras d’un mouvement régulier et léger. Ils avaient parlé pendant quelque temps, de tout et de rien. Cette simple distraction lui avait suffi à oublier l’espace d’un instant ses inquiétudes et ses songes qui s’étaient achevé par un réveil tonitruant voilà déjà une quarantaine de minutes auparavant. Il l’avait vu lutter contre le sommeil, ses yeux papillonnant à droite à gauche, bataillant pour rester éveillé. Mais la fatigue avait finit par la rattraper et elle s’était laissée emportée par les bras de Morphée, ou plutôt, les bras de Milo. Il avait retenu un rire sortir de son torse de peur de la réveiller, mais la voir autant se battre l’avait attendrit. Ses doigts continuaient d’entretenir ce léger mouvement sur ses épaules.

Lui avait toujours peur de se rendormir, comme si le cauchemar allait reprendre sitôt les paupières fermées. Même si leurs discussions l’avaient occupé, il se sentait un peu seul sans ses mots doux pour la rassurer, c’était pas comme s'il voulait la priver de sommeil non plus. Et puis à cette période de l’année, c’était une seconde nature de ressasser. Les vieilles habitudes avaient la vie dure. Et perdu dans ses songes, l’observant dans son sommeil, il n’avait pas vu les heures tournées et le soleil se lever au travers des volets.

Le géant Italien se sentait un peu coupable de l’état de la jeune femme. Elle semblait immensément fatiguée et pendant qu’elle était partie s’habiller, il s’était affairé pour lui préparer un petit-déjeuner rapide. Il l’avait vu partir sur le qui-vive, quasiment avec une tartine coincée entre les dents. Il avait souri doucement, avant de laisser place au calme de l’appartement. Il avait pris une rapide douche avant de lui aussi décoller pour sa boutique sur le chemin de traverse. Ses horaires étaient bien plus souples que celle de sa dulcinée et il savait que son employé s’occuperait de l’ouverture ce matin-là.

Il s’était glissé dans la boutique, revêtant un sourire fatigué pour saluer son vendeur avant de s’engouffrer dans son atelier. L’artisan n’allait probablement pas réussir à travailler aujourd’hui, comme il avait toujours eu du mal à se concentrer sur son travail durant cette période de l’année. Heureusement qu’il prévoyait toujours d’honorer ses commandes un peu plus tard. Il s’était pourtant à moitié enfermé dans son atelier, penché sur un prototype d’équipement sur lequel il s’était mis à travailler avec Irvin. En général, il évitait de toucher les balais sur ces quelques jours, craintif et un peu superstitieux de porter la poisser à leur prochain propriétaire.

Cependant, la fatigue et la nuit blanche avaient fini par le rattraper et après avoir avalé un maigre sandwich, il avait presque hésité à installer un hamac dans un coin de son atelier pour s’y installer. Il avait combattu la forte envie, manquant à plusieurs reprise de s’endormir sur le coin de son établi. Pour une fois, le garçon avait fermé à l’heure, peut être trop. Il lui arrivait régulièrement de faire quelques heures supplémentaire, mais pas aujourd’hui. Son employé était parti sans demander son reste, sentant à quel point son patron semblait incroyablement fatigué ce jour-là. Milo avait refermé la devanture avant de retourner vers Atlantis par la rotonde.

Il s’était écroulé dans son canapé en rentrant dans son appartement et avait quasiment rejoint immédiatement les bras de Morphée pour une petite sieste d’une bonne trentaine de minutes. C’était des toquements à la porte qui l’avait réveillé et il s’était difficilement levé avant de se diriger vers cette dernière, d’un pas un peu lent, s’étirant. « J’arrive ! » Il frotta ses yeux fatigués avant d’ouvrir la porte, découvrant une Grace qui semblait avoir bien trop d’énergie. Comment était-ce possible avec les journées qu’elle faisait ? S’il ne la connaissait déjà pas aussi bien, il aurait parié sur de la drogue.

Elle s’était retourné face à lui, un petit corgi entre les bras, le tendant vers Milo avec un grand sourire. Il avait saisi le chiot tout agité dans les siens et ce dernier avait immédiatement commencé à lui lécher le bas de la mâchoire et Milo avait remonté le menton dans un grand sourire. Et il en avait quasiment les larmes aux yeux, il semblait que le petit chiot avait lui aussi une patte folle. Il caressait doucement l’arrière de ses oreilles, laissant la place à Grace de passer dans l’appartement. Il avait refermé la porte derrière elle. Il aurait bien quémander un baiser à sa petite amie, mais il était à présent, couvert de bave de corgi et il n'était pas sûre qu'elle apprécierait malgré son attachement pour les boules de poils en tout genre. « Il est adorable, c’est quoi son p’tit nom ? » ses caresses ne s’arrêtaient plus sur le pelage du petit chien. Ce dernier était en train de lui tirer doucement sur l’oreille, mais Milo ne disait rien, bien trop attendrit par la boule de poil. « Le refuge est encore blindé ? » Il savait qu’ils avaient souvent de nouveaux animaux qui arrivaient et ce n’était pas rare que Grace ramène un chien, un chat à la maison. Tant que l’animal ne trouvait pas une nouvelle maison, il restait chez elle. Un honnête deal, quand on enlevait l’attachement qui grandissait envers ses boules de poils au fil des jours qui passait. Milo y était particulièrement sensible et avait toujours un pincement au coeur quand c’était l’heure des adieux. « Tu penses qu’il va rester avec nous combien de temps ? »

A ses mots, le petit corgi s’était agité et Milo l’avait doucement posé au sol lui caressant le dos avec ses grandes mains d’artisan. L’animal était parti galoper à trois pattes aux quatre coins de l’appartement. C’était foutu, Milo était déjà bien trop attaché en moins de cinq minutes à cette petite boule de poils.

Et en plus de ça, il avait déjà plein d’idée pour lui faciliter la vie et faire en sorte qu’il arrête de se rétamer tous les trois mètres par maladresse.