Ce soir n’avait rien de particulier, en apparence. Parce que tous les jours se ressemblaient pour Finn, semblables dans leurs banalités, insupportables dans ce qu’ils représentaient. Ce n’était pas la routine qui tuait l’étudiant à petit feu, au contraire, c’étaient les gestes mécaniques et l’habituel roulement de ses journées qui le faisait tenir : le problème, c’était qu’il était bel et bien enfermé dans le carcan d’une vie qu’il haïssait. Il détestait ses études, en premier lieu. Les cours ne l’intéressaient pas, et depuis qu’Holly était partie vivre à l’autre bout du monde, il s’y sentait désespérément seul. Tous ses camarades pensaient qu’il était premier de la classe grâce à son père, ami avec plus ou moins tous les professeurs de droit du Royaume-Uni, et les autres essayaient de se faire bien voir auprès de lui pour espérer décrocher un stage, voire un emploi, dans le cabinet Bowman & Sons. Mais Humphrey n’était pas une aide pour le jeune homme, bien au contraire, n’hésitant pas à lui envoyer des messages menaçants constamment, censés, selon lui, motiver son fils à réussir, alors qu’ils ne faisaient que faire grandir le trou béant d’anxiété qui existait déjà dans sa poitrine.

Le soir, bien sûr, sa double-vie commençait : celle du petit junky, du débauché accro à la danse sur une piste sombre remplie de monde, du satyre collectionnant les conquêtes sans visages. Il ne se comportait pas ainsi parce que ça lui plaisait. Il détestait l’image qu’il propageait, du mec tellement désespéré qu’il se vautrait dans la drogue et le sexe pas forcément très bien protégé, pas forcément très sain. Finn avait toujours été un fêtard, mais il n’était plus dans le plaisir, il était dans l’excès. Il ne fréquentait plus l’Atlantease parce qu’il en avait envie, mais parce que c’était un besoin. S’il n’y allait pas, il se retrouverait seul chez lui, avec ses pensées, et sa baguette magique qui attendait sagement qu’il réessaye, comme il y avait maintenant plus d’un an maintenant, de s’ôter la vie.

Malgré les apparences, Finn ne voulait pas mourir. Pas vraiment. C’était simplement qu’il ne voyait pas d’autres solutions que celle-ci, pour se sortir de la situation dans laquelle il s’était lui-même fourré : depuis qu’il était tout petit, depuis la première fois où son horrible père avait levé la main sur lui, il s’était conforté dans l’idée qu’il n’arriverait jamais à sortir de son emprise. Et la seule fois qu’il avait essayé, il avait échoué, l’encourageant dans le concept si concret que, jamais, il ne serait réellement libre.

Ce soir là n’avait rien de particulier, mais il changerait drastiquement la vie de l’étudiant. Tout avait pourtant commencé comme d’habitude, il était rentré épuisé, autant mentalement que physiquement, de ses cours de la journée, et avait commencé à se préparer à aller à l’Atlantease, en enfilant une chemise Jean-Paul Gauthier aux imprimés évocateurs et un pantalon en cuir noir qui moulait parfaitement ses attributs. Mais lorsqu’il s’était regardé une dernière fois dans le miroir, quelque chose s’était passé dans son esprit. Un flash. Il vit ce qui allait l’attendre le lendemain, puis le surlendemain. La même chose que ce qu’il avait vécu depuis son arrivée à l’UPA, de ce qu’il n’arrivait plus à supporter. Il se vit ensuite le jour de sa remise de diplôme, dans 3 ans, summa cum laude bien entendu, pour satisfaire le marché passé avec son cher paternel, où bien entendu, il n’aurait aucune félicitation de sa part, ou de celle de sa mère. Puis le flash changea pour le montrer sous la direction d’Humphrey Bowman, avocat dans son cabinet, à devoir supporter le moindre de ses caprices et à l’avoir sur son dos à chaque heure de la journée, à jouer un rôle en permanence, à devoir courber l’échine tant que son géniteur était encore de ce monde. Mais ce qui le fit réellement basculer, se fut d’imaginer l’enterrement de son père. On aurait pu penser qu’il serait soulagé, mais il avait passé la majeure partie de sa vie sous son emprise, et, sans qu’il ne s’en rende compte, il était devenu comme lui. Un homme sans cœur qui n’hésiterait pas à maltraiter son fils, si un jour il en avait un…

Quand est-ce que sa baguette était arrivée entre ses doigts ? Il ne s’en rappelait plus vraiment, mais les larmes coulaient sur son visage sans qu’il n’arrive à les arrêter. Est-ce que le moment de la délivrance était enfin arrivé ? Est-ce que ce soir si peu particulier serait celui où il prendrait son courage à deux mains et qu’il arriverait, cette fois-ci à se donner la mort ? Il contempla cette éventualité pendant de longs moments, droit comme un i, le regard fixé sur le bout de bois magique. Il faillit prononcer les mots du sortilège de découpe des dizaines de fois, la première syllabe bloquée entre ses lèvres, le cœur manquant d’exploser par le trop plein d’émotions qu’il ressentait.
Le temps semblait à la fois étrangement long, et à la fois immédiat. Comme s’il était dans une bulle, où seules ses pensées les plus sombres pouvaient s’exprimer. Puis, une drôle de pensée lui vint à l’esprit. S’il mourrait maintenant, comment réagirait son père ? N’importe quel parent digne de ce nom aurait été dévasté d’entendre que son fils avait été retrouvé mort, les poignets découpés par son propre sortilège, mais Humphrey Bowman n’était pas de cette trempe là. Probablement qu’il serait soulagé, en réalité : un soucis de moins à se faire. Il trouverait un autre héritier, peut-être avec qui il ne partageait pas le sang, mais quelqu’un qui en serait digne. Il gagnerait, comme toujours.

Finn en avait assez de voir son paternel se parader, intouchable, sur son piédestal. Personne n’osait le contredire, personne n’osait s’opposer à lui de quelque manière que ce soit. Son souffle se bloqua dans sa poitrine alors qu’un plan se forgea dans son cerveau. Et si… Mais oui. Il glissa sa baguette dans sa poche, et transplana, sans prendre le temps de plus réfléchir. Car ce qu’il s’apprêtait à faire était de la folie, pure et dure, et s’il prenait ne serait-ce que cinq minutes pour se rendre compte de ce qu’il faisait, c’était courir le risque de renoncer, courir le risque de reprendre sa baguette et de sentir son sang couler de ses veines.

La femme à l’accueil laissa entrer Finn sans problème, bien sûr : en tant que fils du patron, il faisait partie des privilégiés. Il n’y avait plus personne dans les locaux de Bowman & Sons, à part quelques employés zélés qui tapaient des dépositions dans leur bureau, mais cela faisait bien longtemps que les patrons avaient désertés les lieux. Finn connaissait parfaitement la pièce que son père avait consciencieusement aménagée, lui qui y passait plus de temps que dans sa propre demeure : et il connaissait également la combinaison du coffre qui contenait non seulement une belle quantité d’argent, mais aussi les dossiers les plus confidentiels de son père, ceux qui concernaient les anciens Mangemorts, les membres du Sacres, les politiques les plus influents. Il avait passé tellement de temps dans ce bureau alors qu’il n’était qu’un enfant, qu’il avait fait pratiquement parti de la décoration, et probablement que son père n’avait même pas conscience qu’il avait mémorisé la combinaison, des années plus tard. 2. 4. 6. 0. 1. Le coffre fort s’ouvrit sans un bruit.

Le jeune homme feuilleta les dossiers les plus importants, ceux qui pourraient faire tomber de nombreuses têtes dans tout le Royaume-Uni, et sélectionna les plus juteux, qu’il mit sous son bras. Il mit également, dans la propre mallette de son père, le plus de gallions et de livres possible, avant de laisser un message à son père, qu’il griffonna à la va-vite sur un parchemin.

« Mon très cher père, encore une fois, je vais te décevoir. Je pars, loin. Peut-être que je reviendrai, peut-être pas, mais si tu essayes de me retrouver, je me ferai un malin plaisir de dévoiler tous tes petits secrets à la presse. On verra si ces messieurs du Sacre t’auront encore à la botte, après ça. Finn. »

Il laissa le mot bien en évidence, à la place de l’argent dérobé, puis repartit aussi vite qu’il était venu. Direction l’aéroport. Direction une nouvelle vie.