HELPLESS

05.04.02 § ft. Ella Kvelgen

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Saccagé. Anéanti. Détruit.

Il ne restait du Mount Helicon que le nom, alors que les vitrines en miettes jonchaient le sol grafigné. Les tables, habituellement si joliment disposées, gisaient à travers le local en un, deux, trois morceaux. De la vaisselle, il n’y avait que des traces de porcelaine. Comme un amas de pièces de puzzle que Tatiana n’arrivait pas à résoudre. Sur les lieux, il n’y avait que les dégâts de la tempête, que les vestiges d’une attaque dont elle n’avait pas été témoin. Experts, aurors et policiers étaient réunis autour de la scène, mais personne ne la laissait entrer. Personne ne daignait lui expliquer rien. Dans le brouhaha du chaos, c’était le silence.

Seule. Écartée. Ignorée.

Ella ne l’avait pas contactée pour la prévenir du drame. Elle n’avait ni cherché son réconfort, ni tenté de la prévenir des événements. Elle était restée muette. Était-ce là une punition, pour toutes les fois où Anya s’était cousues les lèvres quant aux épisodes de sa vie ? Une censure contrôlée, un silence calculé ? Parce qu’elle s’était pointée, la petite, son tablier bien enfoui dans son sac. Elle était prête à venir servir son énième café, prête à s’esquiver d’une question portant sur tous ces livres qu’elle ne pouvait lire. Le Mount Helicon, ce n’était pas le summum de l’ambition, ni son plan de vie à long terme. Mais, sans cela… Que lui restait-il de son identité ?

Énervée. Choquée. Blessée.

Elle avait sauté dans le tram pour rentrer aux Salines, maudissant son incapacité à simplement transplaner. À quoi lui avait servi la magie, jusqu’à présent, si ce n’était que pour lui mettre des bâtons dans les roues ? Elle n’était pas moins limitée, au contraire. Chaque action se devait d’être calculée minutieusement, pensée trois fois avant d’être exécutée. Et pour quoi, en échange ? Quelle utilité avaient donc ses pouvoirs ? Elle n’allait tout de même pas réparer les tasses une à une avec son sortilège de débutante. À quoi servait-elle, exactement ?

Perdue. Anxieuse. Paniquée.

Elle avait sauté hors du tram trop lent et s’était ruée jusqu’à son appartement, poussant chaque porte avec la ferveur de ses émotions. Par réflexe, avait avait rejoint son propre salon, même s’il ne s’agissait pas de la première cheminée sur son chemin. Mais elle ne réfléchissait pas. Elle se laissait porter. Son corps la guidait, son esprit la martelait. Elle s’était jetée dans sa cheminée, avait attrapé une poignée de poudre de cheminette et s’était écriée d’un ton élevé par l’angoisse : « The Lair ! »

Vexée. Déçue. Inquiète.

Elle avait atterri dans la chambre d’ami, dont les murs beiges s’étaient doucement tachés de rouge. L’enveloppe écarlate serrait ses griffes agressantes contre elle, mais elle s'extirpa de la pièce en un clin d’oeil. « Ella ?! lâcha-t-elle, sa voix trahissant son état. » Elle n’eut aucune réponse. Elle répéta son appel, son cri, et éplucha toutes les pièces de la maison. À chaque fois, elle beuglait un peu plus fort. Son angoisse escaladait en elle à un rythme trop rapide pour le contrôler. Chaque fois qu’elle poussait une porte et qu’elle n’y décelait aucune silhouette, elle sentait son ventre se serrer un peu plus. Puis, enfin, elle la trouva. Dehors.

Livide. Distante. Éteinte.

Le fantôme qui était assis là n’avait d’Ella que son visage, son corps. Cette âme fougueuse, cet esprit vivace… rien n’y était. La bonne approche, probablement, aurait été de s’agenouiller près d’elle. Bienveillance, douceur, tout ça. Mais, plutôt, elle avait posé ses mains contre ses hanches. Sous son thorax, son coeur semblait vouloir s’évader. Il battait si fort, trop fort. À lui en faire mal. « Eh bah ! fit-elle, la respiration forte. Merci pour le mémo, hein ! C’était apprécié ! Imagine un peu la panique que j’aurais eu moi, à juste trouver le café explosé comme ça ! Sans que personne me dise rien ! »

(c) oxymort

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05.04.02 § ft. Ella Kvelgen

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Elle portait pour la nouvelle maison de Ella une admiration inexplicable. Loin de ces demeures somptueuses auxquelles elle n’avait jamais eu droit, l’habitation ne correspondait pas tout à fait aux rêves que Tatiana s’était imaginé pour elle. Mais à chaque visite chez son amie, à chaque détour à la campagne anglaise, elle avait l’impression d’être en trêve. Comme si la vie sur Atlantis n’était que mise sur pause. Comme si rien de mal ne pouvait se passer. Entre la bâtisse rustique et les jardins, Anya se plaisait à passer du temps là-bas. Pourtant, ce jour-là, le charme de la maison lui était invisible. Cette serre qu’elle enviait tant, ce jardin sur lequel elle se languissait chaque fois de travailler, ils ne lui faisaient aucunement de l’oeil. Ces plantes en croissance, ces fleurs en éclosion, elle ne les voyait pas. Tout ce qu’elle distinguait, c’était une Ella nébuleuse, effacée dans son fauteuil. Contraste étonnant avec ce rire fort, vif, qui s’émana de sa gorge. Sous son manteau luxueux de printemps, Anya trembla d’un frisson pour lequel le froid n’était pas à blâmer. Elle s’était raidie, désormais plus choquée que vexée. Même que ses mains, bien ancrées dans ses hanches, s’étaient relâchées. Ses bras, béants, pendaient le long de son corps, à présent dépourvu de toute fougue, de tout confiance.

Si c’est pour me prendre la tête que t’es v’nue, la sortie, c’est par là. La tête d’Ella s’était détournée, alors que les sourcils de son amie abasourdie s’arquaient. Évidemment, elle comprenait l’humeur désagréable de Ella. Son café venait d’être saccagé. Son bébé était détruit. Il y avait de quoi bouder, de quoi pleurer, de quoi rager. Mais cette remarque passive-agressive… Ce n’était tellement pas son genre. Jamais, auparavant, elle n’avait parlé comme ça. Était-ce là une manifestation de sa frustration légitime ; rien qu’une réaction inhabituelle face à un facteur stressant ? Ou était-ce plutôt un masque qui tombait, caché derrière le prétexte de l’incident ? « Je— » J’ai pas la force pour tes états d’âme.

Pour toute réaction, Anya fronça les sourcils, une exclamation silencieuse de moquerie s’échappant de ses lèvres étirées. Elle n’était pas amusée, non ; c’était un rictus agacé qui décorait son visage. Dans une tentative vaine de ne pas se laisser atteindre, elle passa sa langue contre ses dents. Très bien. Très bien, madame Kvelgen. Qu’est-ce qu’elle s’imaginait ? Qu’elle était la seule secouée par la situation ? « Okay ! lâcha finalement Anya en tapant dans ses mains. Super agréable. Mais t’es fâchée, j’comprend ça. J’comprend. » Le temps d’un instant, elle se dit qu’il était probablement plus judicieux de simplement… rentrer. Retourner chez elle, revenir quand le choc serait atténué. Pourtant, elle ne bougea pas d’un pouce. Plutôt, elle chercha du regard de quoi s’assoir, et ses yeux s’arrêtèrent sur un tabouret au bois pourri. Elle le rejoignit d’un pas agacé, l’attrapa à bout de bras et le déposa près du fauteuil d’Ella. Sans plus d’artifices, elle s’installa sur le siège de fortune, ses mains posées sur ses cuisses ; son regard coincé sur l’horizon inexistant. « Il s’est passé quoi, au juste ? demanda-t-elle le ton moins agressif. Personne voulait rien me dire, là-bas… »

(c) oxymort

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05.04.02 § ft. Ella Kvelgen

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Il fallait qu’elle arrête. Elle devait ranger ces rires arrogants qui s’émanaient sans scrupule de sa gorge, ou Anya allait perdre patience. Au premier, elle avait préféré ne rien dire, ne pas le relever. Mais à la deuxième exclamation de moquerie, le regard de la jeune femme s’était durci. Ella comptait se tordre à chaque fois que son amie ouvrirait la bouche ? C’était ça, le plan ? Extérioriser son angoisse, c’était une chose ; rire avec mépris en était une autre. Anya inspira profondément, et balaya le jardin du regard. Elle avait besoin d’un thé. Là, maintenant. « J’me fais une tisane et j’te raconte, d’accord ? demanda-t-elle, déjà debout. D’accord. » Sans attendre de réponse, elle s’éclipsa à petits pas vers l’intérieur, et chercha la bouilloire à travers les armoires. Il aurait été plus judicieux de demander la permission à Ella, mais comme il lui fallait choisir entre l’infusion ou la crise de nerfs… elle se permit ce petit écart de conduite.

Le dos appuyé contre le comptoir, elle croisa les bras en attendant que son eau chauffe. Comment allait-elle donc aborder Ella ? Elle avait envie de la secouer, envie de lui jeter une bonne tasse d'eau glacée au visage, envie de lui hurler de prendre sur elle. Mais ses mots… J’ai pas la force pour tes états d’âme. La phrase résonnait en boucle dans sa tête, comme un reproche qui aurait marqué l’esprit d’un enfant. Combien de non-dits se cachaient dans son exclamation ?

Elle déposa quelques feuilles dans le fond d’une tasse, et versa l’eau bouillante avec toute la précaution que lui offrait ses mains tremblantes. Elle inspira un bon coup, attrapa son breuvage et retourna s’asseoir sur sa bûche. « Désolée pour ça, lâcha-t-elle d’un ton lasse. Me le fallait. C’est juste un peu d’rose et de camomille, mais je t’en apporterai si tu veux. » Elle redressa la dos, comme si elle cherchait à repousser le moment de l’annonce. « Bon, si tu veux tout savoir… c’est l’enfer, déclara-t-elle d’une voix triste. Toute la vaisselle… elle est brisée. Y a des tables et des chaises juste abîmées, mais d’autres… cassées. Y a une vitrine aussi. Et hum, le sol. Et… » Elle se frotta le front de sa main libre avant de pousser un soupir. « Rien qui s’arrange pas avec un peu d’magie et beaucoup d’patience, mais… » Elle prit une gorgée pour empêcher sa gorge de se serrer. « Mais ça fait mal au coeur quand même. »

(c) oxymort