La petite fille s'installe sur son lit, son précieux carnet dans sa main et une plume dans l’autre. Elle a été enchantée pour qu'elle écrive avec de l'encre à paillettes roses, et c'est sa préférée de toutes. On peut entendre des rires et des verres qui tintent, au dehors de la chambre encombrée de posters de boys band, mais elle ne semble pas dérangée de quitter ainsi la fête. Appliquée, minaudant en mettant une mèche de cheveux roux derrière son oreille, elle se regarde dans le miroir alors qu'elle commence à gribouiller sur une des pages, se disant qu'elle est très jolie sous cette lumière et avec cet air concentré.

« Cher Journal,

Je suis si contente de t'avoir reçu en cadeau de Noël ! Nick me fait toujours les meilleurs cadeaux, et puis en plus, avec ta serrure enchantée, personne ne pourra jamais lire mes secrets. Mais d'abord, je vais me présenter : je m'appelle Althea, et j'ai 8 ans. J'habite à Brighton, avec mes parents. J'ai aussi trois grands frères, Shawn et Ashton, les jumeaux, et puis Nick, et aussi une nièce, Aliviana, qu'on appelle Liv. Voilà, tu sais tout. Aujourd’hui, tout le monde était à la maison pour fêter Noël et j'ai pu revoir mes frères. Ils ne viennent pas souvent me voir, ils sont à Londres la plupart du temps et ils ne veulent pas me dire ce qu'ils y font. C'est vraiment pas juste, d'avoir des grands frères qui te cachent des choses. Maman me dit que je comprendrais quand je serais grande, mais je le suis déjà, grande : je suis la plus grande de ma classe !

D'ailleurs, je ne t'ai pas parlé de mon école. Avant, les sorciers n'allaient pas en classe avec les moldus, Papa me disait que c’était pour éviter qu’ils ne sachent qu'on avait des pouvoirs magiques. Moi, j’aurai préféré avoir un professeur particulier avant d'aller à Poudlard. C'est bizarre, les moldus, je n'ai pas envie de jouer avec eux. J'ai hâte d'aller à Poudlard, comme ça je ne serais qu'avec mes amis sorciers.
Je vais te laisser, journal, parce que je vais aller sur la plage avec Nick, on va ramasser des coquillages. Je t'embrasse.

Althea Abigail Faraday »

Elle repose sa plume, heureuse de la façon dont elle a formé les sept A de son nom complet, et des cœurs qui ornent ses I. Soudain, son sourire devient un petit rictus, sur son visage enfantin. Un cri perçant sort de sa bouche, étonnement puissant venant d'une si petite personne.

« -NICKY ! J'AI MAL AUX JAMBES, TU VEUX BIEN ME PORTER JUSQU'À LA PLAAAAGE ?

Comme un écho de sa demande quelque peu mensongère, les pleurs d'un bébé retentissent dans la demeure, suivi d'un juron dont nous tairons la grossièreté. Une voix masculine, celle de Shawn, la réprimande, même à travers sa porte.

-ALI ! ÇA FAIT LA TROISIÈME FOIS QUE TU RÉVEILLES LIV, C'EST PAS POSSIBLE ÇA !

Elle hausse les épaules, peu impressionnée par la voix pourtant impressionnante du médicomage. Refermant avec précaution son journal, elle saute sur ses deux jambes, visiblement en parfait état de marche, et se dirige vers sa porte. Alors qu'elle s'apprête à saisir la poignée, celle-ci s'ouvre, pour révéler le visage de son frère Nick. Un petit sourire charmeur se plaque sur le visage d'Althea : comme d'habitude, elle réussit a l'enrouler autour de son petit doigt. Il se retourne, pour lui présenter son dos.

-Allez grimpe, terreur.

Et la rouquine d’obtempérer, se hissant jusqu'aux épaules de Nick, et lui déposant un petit baiser sur la joue en s'installant sur lui. On lui aurait donné le bon dieu sans confession.

-Merci Nicky. »

Le plus dur, c’est de ne pas voir son visage sur le quai du Poudlard Express. Bien sûr, ses parents sont là, mais ce n’est pas vraiment pareil. Nick se débrouille toujours pour venir la chercher. Toujours, qu’il pleuve ou qu’il vente, même s’il est coincé dans ses « affaires » à Londres. C’est plus qu’une tradition, c’est le symbole du lien qui les unit : et à ne pas voir son visage souriant, à savoir qu’elle ne pourra pas courir vers lui pour sauter dans ses bras, c’est la première fois que ça la frappe vraiment. Il n’est pas là. Nick… Est-ce qu’elle entendra seulement, un jour, son rire retentir à nouveau ? Rien n’est moins sûr. Les médecins ne savent pas s’il se réveillera, ne savent même pas s’il serait lui-même, si jamais il venait à ouvrir les yeux.

Althea garde un sourire sur son visage, cependant. Elle est en public, avec ses camarades qui sortent du train, et elle serait damnée avant qu’ils ne la voient pleurer. Merlin sait à quel point elle en a envie, pourtant. L’adolescente remet ses cheveux en arrière, ne manque pas d’apercevoir le regard appréciateur d’un Poufsouffle de cinquième année, et dans d’autres circonstances, probablement qu’elle lui aurait adressé un petit sourire innocent. Pas aujourd’hui. Pas lorsqu’une absence semblait déchirer le tissu même de l’univers, à seulement quelques pas de là.

Elle ne dit rien. Ses parents savent, bien qu’ils ne pourront jamais réellement comprendre. Ils ont perdus un fils : elle a perdu plus que son frère, c’était son meilleur ami, son modèle, celui qui était toujours là pour elle, même lorsque tout le monde s’entendait à dire que c’était peut-être la pire vipère que l’univers ait jamais créé. Pour rompre la tension qui commence à se former, Althea décide de faire diversion, en utilisant le meilleur outil à sa disposition. Sa voix aiguë, et sa propension au drame.

« -Papa, c’est affreux… Le talon d’une de mes chaussures préférées s’est cassé, et les Reparo ne font aucun effet. On pourra aller en acheter des nouvelles ? »

Des fausses larmes dans sa voix : et aussi fausses qu’elles peuvent sonner, ce n’est pas pour les raisons qu’on pourrait penser. Son cœur pleure vraiment, et il plus facile de feindre que de se laisser aller à ses véritables sentiments.

Les Gryffondors sont en train de se faire massacrer par les Poufsouffles. Althea peut entendre la foule rugir de colère contre Cormac McLaggen alors qu’il donne un coup de batte au célèbre Harry Potter : et si le spectacle vaudrait la peine d’être vécu, Althea est bien trop occupée pour réfléchir aux possibles implications pour l’équipe des Gryffondors. De toute façon, le Quidditch, ça n’a jamais été vraiment son truc, elle laisse les acrobaties sur balais à ses frères, elle n’a pas envie de se faire décoiffer par une bourrasque de vent. Et présentement, son esprit est bien loin de se préoccuper de balai volant, elle se démène sur un autre type de manche, qu'elle astique avec gourmandise, dans sa bouche. Derrière les gradins, à la vue de n’importe qui déciderait de faire le tour des gigantesques constructions abritant le public venu assister aux matchs de la saison.

Le sang-pur finit par saisir ses cheveux roux et se repend sur sa langue sans même prendre le temps de la prévenir, remontant ensuite sa braguette sans vraiment se préoccuper de son bien-être. La foule redouble de bruit : les jaunes et noirs ont encore marqués un but. S’essuyant la bouche, la jeune fille se relève, faisant la moue lorsqu’elle avise la tâche d’herbe qui macule les genoux de ses collants.

« -Tu es douée Ali, finit-il par lui dire, avec un petit sourire narquois.

-Il n’y a que mes frères qui ont le droit de m’appeler comme ça. Et je sais, lui répondit-elle simplement, sortant un miroir de sa poche pour retoucher son rouge à lèvres, qui s’est étalé de manière bien peu décente sur son menton, suite à ses activités.

-Tu n’as pas volé ta réputation, une vraie petite salope, continua-t-il sur sa lancée. Je me demande combien de gars de la promo te sont passés dessus.

Elle hausse les épaules, bien peu heurtée, visiblement, par ses sous-entendus méprisants. Elle n’a pas honte de sa propension à utiliser son corps pour obtenir ce qu’elle veut. Mieux, elle aime ça, et le revendique. Par contre, elle ne supportera pas longtemps ses remarques pleines de jugement : Althea est peut-être soumise sexuellement, mais certainement pas dans sa vie.

-Je pourrais te dire la même chose, tu as mis tellement de temps à bander que je me suis demandé si tu n’étais pas gay. Avoue, si tu passes tant de temps dans les vestiaires de Quidditch, c'est surtout pour mater les jolis petits culs de tes potes, pas vrai ?

Il la gifle au moment même où elle ferme la bouche. La douleur sur sa joue est immédiate, brûlante, et elle porte sa main sur son épiderme pour essayer de l’apaiser, éberluée de son comportement. Pour qui se prend ce connard ? Si elle avait su, elle aurait mordu au lieu de lécher, et il aurait du revoir ses plans de future descendance.

-Tu me le paieras, enfoiré, siffle-t-elle, une lueur vengeresse sur le visage. Mes frères te démoliront la gueule. »

Elle n’effraya personne par ses mots, mais ce fut bel et bien la dernière fois qu'il eut droit à ses faveurs, au plus grand regret du jeune homme. Althea prit un malin plaisir à l’allumer de toutes les manières possibles et imaginables, et à se faire tous ses amis, pour qu’il soit bien au courant d’à côté de quoi il passait. Si ni Shawn, ni Ashton, ne posèrent le doigt sur le gamin, il en souffrit bien plus que n’importe quelle correction.

Qui aurait pu croire qu’un casteur sauvage viendrait chercher de la chair fraîche à Pré-au-Lard, plutôt que dans des villes plus palpitantes, comme Paris, Londres ou Berlin ? Et pourtant. Ce jour là, Althea marche avec ses amies dans la petite bourgade, flânant en regardant les devantures des magasins. Elles comptent se rendre aux Trois Balais, plus tard, mais pour l’instant, elles se contentent de glousser en médisant sur les produits proposés. L’homme est un peu plus loin, un anonyme parmi tant d’autre : mais la rouquine a toujours été douée pour capter les regards sur elle, c’est comme une sorte de sixième sens. Elle a bien vu son petit manège, la façon dont il la regarde, mais ce qu’elle prend pour du désir, c’est de la conscience professionnelle. Lorsqu’enfin, il s’approche, Althea s’apprête à lui sortir son petit numéro de la frêle jeune fille innocente, mais lorsqu’il dégaine sa carte, ses yeux s’écarquillent. Surtout lorsqu’elle entend ce qu’il a à dire.

« -Vous n’avez jamais pensé à faire du mannequinat ? Car vous en avez le potentiel, mademoiselle. Si vous êtes intéressé, n’hésitez pas à me contacter. »

Il repart aussi vite qu’il est venu. Les copines se regardent, un peu sonnées, avant de partir dans des cris de joie stridents. Althea, elle, se contente d’un petit sourire en coin.

Tout est fini. La fin de la guerre, la fin de la souffrance : ah bon ? Parce qu’il fallait forcément souffrir ? Althea, elle, ne s’est absolument pas préoccupé de toutes ces histoires de Voldemort, de mangemorts, d’Harry Potter et d’horcruxes. En bonne sorcière, certes de sang-mêlé, mais tout sauf traitre à son sang, et serpentarde de surcroit, ayant plusieurs… accointances avec des sang-purs, elle n’avait pas vraiment de soucis à se faire. Tout ça ne la regardait pas : si on lui demandait son avis, elle n’avait pas honte de dire qu’elle aurait préféré que le Seigneur des Ténèbres remporte la victoire, comme ça au moins, le monde aurait été débarrassée de la racaille moldue, mais elle préfère faire profil bas. Elle n’est pas bête, elle sait que la guerre a ouverte des plaies qui mettront des années à se refermer, si jamais ça arrive un jour, bien sûr.

Elle arrive à tirer son épingle du jeu : ni une victime, ni une innocente. Elle a collaboré avec le nouveau gouvernement, mis en place par Jedusor, avant qu’il ne se fasse vaincre : mais comme tant d’autres, après tout. Est-ce que ça fait d’eux des criminels ? Elle n’a jamais tué personne, n’a même pas fait de mal à une mouche. Althea est très forte, pour passer pour la naïve de service, tellement qu’elle passe, bien souvent, dans les mailles du filet, et c’est encore une fois le cas. Pas de marque à son bras, aucune blessure, aucun traumatisme. Elle continue sa vie comme elle l’a toujours fait.

Un flash, puis un autre. Des crépitements et des bruissements de papier, ainsi que des petits chuchotements couverts par une musique très rythmée : voilà tout ce qu’on peut entendre sur le podium où marche d’un pas vif la jeune Althea. Son regard est fixé droit devant elle, comme on lui a appris. Elle doit faire vivre les vêtements, compléter leur magnificence : ne pas s’oublier dans le processus, les sublimer sans s’éclipser, et à l’inverse, ne pas donner trop de personnalité pour ne pas masquer les subtilités des tissus.

Quand elle arrive au bout de la piste, elle peut enfin regarder les photographes. C’est son moment préféré, le moment où elle peut flirter avec les objectifs, s’abandonner sous les yeux avides des hommes qui désirent bien plus que de simples clichés. Elle se permet même d’adresser un léger clin d’œil à l’un d’entre eux, au dernier moment, alors que sa chevelure rousse fait un arc de cercle tandis qu’elle se retourne enfin. C’est un jeune créateur, il accepte un peu d’excentricité dans ses défilés, et d’ailleurs, ses créations ont un style très avant-garde, innovateur. Althea porte une robe qui ne dévoile pratiquement aucun centimètre de sa peau, avec ses manches longues, sa traine qui descendait bien après ses pieds, et son col se relevant jusqu’à son menton : mais ses formes, pourtant, sont révélées au reste du monde puisqu’elle la moule comme une seconde peau. Le tissu est si fin qu’elle a l’impression d’être nue, exhibée devant tous ces regards, et ce n’est pas pour lui déplaire.

Elle repart sur le tempo de la musique. Lorsqu’elle rentre enfin dans les coulisses, son cœur bat encore à tout allure. C’est un tel rush, une montée d’adrénaline pure, même si ça ne dure qu’environ une minute : et maintenant, elle doit se changer, vite, pour ne pas rompre le rythme effréné  du défilé. On l’aide à passer sa robe par dessus sa tête, sans toucher sa coiffure ni son maquillage, et la voilà en sous-vêtements, devant un parterre d’inconnus. C’est le lot du mannequinat, et heureusement, ça n’a jamais dérangé la rouquine.

Personne ne lui prête vraiment attention, de toute façon : ce n’est pas un grand nom. Pas encore. Un jour, elle aura des assistants qui veilleront sur ses moindres désirs 24h sur 24, une coiffeuse spécialement apprêtée pour elle, un maquilleur, aussi. Elle le sait. Elle y arrivera, puisqu’elle finit toujours par arriver à ses fins.

« -Bonjour Nicky, ça va ?

Bien sûr, seul le silence lui répond. Elle ne soupire même plus, elle sursauterait bien plus si son frère se réveillait subitement et se mettait à lui parler. Ce n’est pas qu’Althea a perdu espoir, c’est qu’elle s’est résignée. 2003 arriverait bien assez tôt : et ça fera 10 ans que Nick est dans le coma. 10 ans sans aucune amélioration, 10 ans où, tous les mercredis, sans exception, même lorsqu’elle se trouvait à Poudlard (le professeur Rogue et le professeur Dumbledore avaient consentis à une dérogation, au vu de sa situation), elle se rend dans ce lieu de mort pour déposer des fleurs sur la table de chevet de quelqu’un qui ne pourra jamais les sentir. Ça n’a pas d’importance. Elle continue à le faire, comme un tradition avec elle-même, et elle continuera pendant aussi longtemps qu’elle pourra se déplacer jusqu’à l’hôpital. Elle s’installe à côté de lui, sur le petit lit, veillant à ne déplacer aucune perfusion ou équipement, et dépose un doux baiser sur son front. Ensuite, elle se met à parler.

-Moi ça ne va pas fort, pour tout t’avouer… Tu te rappelles ce que je te disais, la semaine dernière ? Et bien les parents n’ont toujours pas changé d’avis. Je vais être obligé d’aller à l’université, à Atlantis, ils ne croient pas que je vais réussir le chemin que j’ai choisi… Pourtant je t’assure, Nicky, j’ai du talent, je sais que je peux le faire. Mais ils me voient encore comme une gamine, je crois… Toi tu es le seul qui arrive à me comprendre. Elle soupire. Elle sait que c’est ridicule, c’est comme si elle parlait à un mort, mais ça lui fait du bien, comme lorsqu’elle écrit dans son journal intime, qu’elle a conservé depuis l’enfance. Je ne sais pas du tout ce que ça va donner, ces cours d’alchimie. J’avais des notes convenables, en potion, à Poudlard, mais bon. C’était loin d’être ma grande passion. On verra bien…

Elle remet le col du pyjama de son frère en place, comme une mère le ferait à son enfant, pestant intérieurement contre les infirmières faisant mal leur boulot. Dire que la dernière fois qu’il l’avait vu, elle n’avait que 13 ans. Voilà qu’elle est une femme, maintenant : en tout cas, biologiquement. Car ses pensées sont loin d’être matures, mais c’est aussi ce qui fait qu’elle est elle, et pas une autre. Elle restera la petite princesse de son prince charmant de grand-frère.

-En plus je vais être obligé de m’enfermer dans une petite chambre étudiante, c’est vraiment trop nul. Mais j’ai pris rendez-vous avec la doyenne, pour savoir si, au moins, je pouvais avoir une chambre individuelle. Sinon, je fais un scandale, de toute façon.  »

Le silence devient tout à coup assourdissant. Elle voudrait agiter Nick dans tous les sens, lui dire de parler, même pour la réprimander. Qu’il vive, tout simplement. Qu’il redevienne le héros qu’elle avait toujours imaginé dans sa tête qu’il était. Un énième soupir. Elle sort de son sac un livre, et elle commence à lui faire la lecture, elle partira à la fin du chapitre, comme toujours. Elle a cessé de compter le nombre de romans qu’ils avaient découverts, ensemble : il y en a trop.

Elle parcourt les couloirs de l’UPA comme une impératrice marcherait dans ses jardins, regardant les étudiants comme un peuple qui devrait s’agenouiller sur son passage. Ses yeux sont conquérants, et dénotent de sa tenue faussement innocente. Une jupe de petite fille sage, des bas noirs, un chemisier blanc qui laisse habilement dessiner l’idée, sous la lumière des néons, d’un soutien-gorge en dentelle noire, sans jamais réellement le montrer. Son maquillage, lui aussi, est des plus classique, mais met pourtant en valeur ses yeux bleus et ses cheveux flamboyants : personne ne peut être réellement étonné lorsqu’elle révèle le métier qu’elle exerce, en parallèle de ses études.

La rentrée était il y a quelques semaines seulement, et elle s’est enfin habituée aux dédales sans fin de l’UPA, naviguant entre les différents bâtiments sans avoir à demander son chemin. Pourtant, elle ne peut s’empêcher de déranger quelques groupes de jeunes hommes aux pantalons bien étroits lorsqu’elle leur adresse la parole, alors qu’elle sait pertinemment où elle va : mais toutes les occasions sont bonnes pour déclencher le désir, sans jamais leur accorder, bien sûr, la délivrance. Ils la voient, ils la veulent, et elle s’envole, comme une hirondelle à l’approche de l’hiver.

Soudain, on la dépasse et la bouscule : c’est une jeune femme montée sur une planche volante, dont Althea a déjà vu une publicité sur le Chemin de Traverse. Un hoverboard, ou un nom du même ordre, une invention moldue, aidée d’un enchantement bien sorcier. La jeune femme renifle, méprisante, en ramassant ses livres tombés sur le sol, révélant par flashs bénis l’ombre d’un porte-jarretelle tenant ses bas. Quelle stupidité que cette technomagie, quelle aberration. Un étudiant vient à sa rencontre et l’aide à récupérer ses affaires, mais lorsqu’elle voit son visage, elle reconnaît un de ses camarades de classe. Un moldu, et par conséquent, un être inférieur : il lui tend son dû avec un petit sourire sur les lèvres. Elle lève un sourcil, un air mauvais déformant son doux visage.

« -Tu peux les jeter à la poubelle, maintenant que tu viens de les souiller. »

Elle tourne les talons, sans attendre une réponse. De toute façon, il n’est qu’un insecte, et elle n’hésiterait pas à l’écraser de sa semelle.