Charlotte avait un peu plus d'un an au moment du discours historique de Margaret Thatcher. Petite, elle dévorait toutes les informations disponibles au sujet de la magie. Les livres pour enfants avaient toujours parlé de fées et d'ogres et désormais, il était difficile de démêler le vrai du faux. Charlotte, elle, savait. Elle avait l'intuition qu'elle aussi appartiendrait à ce peuple chevauchant des balais au cœur de la nuit. Comme une fille de sang-pur investie de la responsabilité de l'héritage, à mesure qu'elle grandissait, elle angoissait de ne pas voir venir le « moment ». Le geste miraculeux, la maladresse prodigieuse : la découverte de ses pouvoirs.

Elle dut s'y résigner : elle ne recevrait jamais sa lettre pour Poudlard. Et dans son village du pays de Galles, elle se morfondait. La puberté lui apportait son lot de déconvenues ; l'absence de pouvoirs au même titre que ses premiers boutons d'acné. Elle se réfugiait dans la musique et rêvait de fuguer à Manchester.
Désormais son objectif est clair : à travers ses compétences scientifiques, elle deviendrait une excellente ingénieure et serait reconnue dans les deux communautés comme une de celles qui allieraient parfaitement magie et science. Elle en trouverait le secret et saurait, elle aussi, réaliser des prodiges.