Septembre 1981 – Pale pink:

Décembre 1983 – Black:

Décembre 1984 – Blue:

Janvier 1986 – Dark red:

Septembre 1988 – Blurred amethyst:

Mars 1990 – Rainbow:

Septembre 1994 – Golden:

Février 1997, Année des Ténèbres – Grey:

Mai 1999 – Green:

Il faisait vraiment trop froid ! C’était ça, ce dont elle se souvenait le plus. Toute ensommeillée, c’est une toute petite Cirice qui fut tirée de son lit avant l’aube. La pellicule grisâtre se dégradait progressivement dans les tons compris entre le bleu et l’orange dans le ciel. Lui aussi, était encore endormi, se dit-elle en frottant ses lourdes paupières. Elle traînait son doudou dans sa petite main, une espèce de chat usé et rapiécé. Elle le posa à côté d’elle sur la table de la cuisine, comme elle avait l’habitude de le faire tous les matins. Sauf que son bol n’était pas là. Sans réfléchir, son regard perdu examina les environs, et elle regarda même sous sa chaise. On savait jamais. Empressée, toute en noir, sa mère traversa la pièce.

« - Cirice ! Sa voix était aigue, elle faisait mal aux oreilles. La petite brune sursauta sur sa chaise. Qu’est-ce-que tu fais, tu… ! Dorothea s’arrêta. Une grande inspiration, et elle s’accroupit près de sa fille, hébétée. Cirice, ma chérie, maman a besoin que tu l’écoutes. Aujourd’hui, tu sais, on doit aller à la colline des Soupirs. Je t’ai expliqué… - Maman, pourquoi t’as les yeux tout rouges ? T’es malade ? Elle posa sa main sur son front, soucieuse. Gentiment, sa mère enleva sa main et reprit : - Non, non ma Cirice. S’il te plaît, viens avec moi, on va s’habiller. »

« - Regarde maman comme je suis bien nhabillée ! Il est où papa ? J’veux lui montrer ! »

La petite fille fit un tour sur elle-même, faisant s’élever brièvement son jupon noir. Elle n’eut pas le temps de démarrer sa cavale pour tenter de trouver son père dans la maison, sa mère la retint avec une poigne qui appelait au calme. Avec de grands yeux plein de questions, Cirice s’immobilisa et attendit. Dorothea plaça un serre-tête en velours noir dans les cheveux foncés de sa fille, avant de voiler ses yeux d’un fin tissu noir. On aurait presque dit un nuage. Cirice trouvait tout ça très triste, tout ce noir partout. Elle aurait trouvé ça plus mieux de mettre son serre-tête rouge. Mais Maman a dit qu’elle pouvait pas. Pas aujourd’hui.

Un corbeau coassa au loin tout le long du trajet jusqu’à la colline. Elle n’aimait pas les corbeaux ; c’était des bestioles énormes et méchantes, qui rôdaient autour des cimetières. Une créature si proche de la Mort ne pouvait pas être gentille, ça non. En plus ils faisaient peur avec leurs gros becs pointus… Et tout le monde était habillé comme eux, sur la colline. Quelques personnes attendaient, pas beaucoup, peut-être trois ? Moins que les doigts de la main, en tout cas. Son étincelle de bonne humeur fut soufflée quand elle croisa l’imposant regard d’Oswald Prendergast, le patriarche. Du haut de ses quatre ans, elle savait prononcer parfaitement ce nom si compliqué pour l’articulation d’un enfant. Maman le lui avait appris très tôt, au cas où, pour être sûr de bien faire les choses. C’était une chose importante à savoir, et la petite fille l’avait rapidement compris.

Brrr il faisait trop froid. Et le soleil s’était enfin levé – il avait mis plus de temps qu’elle à sortir de son lit de nuages. Les rayons dorés jouaient à cache-cache dans les branches dénudées des feuillus ; un magnifique matin d’hiver. Cirice se pressa contre sa mère, qui tenait un mouchoir sur ses lèvres, silencieuse. Presque comme si elle s’interdisait de parler. Peut-être qu’elle aussi, elle avait froid et ça la faisait pleurer ? Elle redoubla l’intensité de son étreinte, parce qu’une maman qui pleure, ça faisait pleurer aussi. Sur le sentier en bas de la colline, parsemé d’herbe aux reflets d’argent, un petit groupe arrivait lentement. Mais c’était…

« - Papa ! Papa ! »

Cirice s’élança vers son père, trop vive pour que Dorothea puisse la retenir. De ses petites jambes, elle courut jusqu’à lui et il s’accroupit pour recevoir l’étreinte de sa fille. Il n’avait pas de manteau ; pourtant, il faisait trop froid !

« - Papa il faut un manteau, tu vas avoir le rhume… - Non ma chérie, t’en fais pas, ça va aller. Il se plaça bien en face d’elle. Cirice, écoute-moi. Tu vas me promettre une chose ; veille sur maman et sois fière de toi. Tu promets à papa ? - Ben oui mais… - Bien. Va rejoindre maman alors. »

Son ton était sec et ses yeux ne riaient pas. Comme quand il était fâché. Mais elle savait qu’elle n’avait rien fait de mal… Ou le savait-elle ? Sans trop comprendre, elle rejoignit sa mère qui serra l’épaule de sa fille et donna un baiser à son mari quand il arriva à sa hauteur. C’est là qu’elle vit que ses mains étaient fermement attachées dans son dos. L’incompréhension qui régnait dans son cœur se transforma alors en inquiétude incertaine. Le grand Prendergast prononça quelques mots pendant que des monsieurs avec une cagoule mettaient une corde autour du cou de son père. Qu’est-ce-que c’était que ce jeu ? C’était pas drôle du tout ! Mais une sorte de crainte naissante paralysait sa langue. C’était comme si on lui avait volé ses mots.

« - Maman ça veut dire quoi « une trahison » ? »

Pour toute réponse, elle n’eut que le craquement sec des os au bout de la branche. Cirice se raidit, regardant bien en face l’effroyable spectacle de la Mort. Les jambes de Francis Podmore convulsèrent, cherchant un appui pour dégager ses voies respiratoires. Et puis plus rien. Il a arrêté de bouger, comme les poissons qui se font remonter sur la berge par les pêcheurs. Après ça, elle se rappelle que de l’odeur infâme d’excréments. Et du grand Prendergast qui passa devant Dorothea en lui jetant un regard. Croque-mitaine.

Quelques heures plus tard, Cirice était enfermée dans sa chambre. Elle n’avait pas pleuré, elle n’avait rien dit du tout. Sa langue était toujours figée, sa voix toujours bloquée à l’intérieur. Pourtant, ça lui tirait fort dans le ventre, comme si elle allait dégobiller sur le plancher. Mais rien ne sortit. Sans qu’elle ne s’en rende compte, la racine de ses cheveux vira au gris clair, presque blanc, et se propagea sur toute la longueur. Dorothea poussa un cri d’étonnement en entrant dans sa chambre, et la tartine de confiture de framboise tomba face contre terre.

« - Cirice ! Ca va ? Qu’est-ce-que tu as fait à tes cheveux ? »

Ce fut au tour de la petite fille de couiner de surprise devant le miroir. Elle les toucha plusieurs fois et les tira même – aïeuh ! – c’était bien les siens, pas de doute.  Maman allait la gronder, c’était pas normal… Elle crut avoir fait une bêtise et éclata en sanglots. Avec une douceur toute maternelle, sa mère la rassura et lui refit même une tartine à la confiture de framboise. Chic alors ! Mais au premier croc, l’odeur fétide lui remonta aux narines, comme si elle s’était cachée là exprès. Elle ne voulut pas finir, et ne fut pas plus convaincue au dîner une fois le soir tombé. Mais elle ne demanda pas pourquoi papa n’était pas là, avec elles. Elle savait que papa était resté accroché à l’arbre, sur la colline. Et qu’il n’en descendrait plus jamais, jamais, jamais.



Un mois avait passé, et janvier était encore plus froid que décembre. Dorothea brossait avec soin les cheveux blanchit de sa fille, et lui fit deux petites tresses. Après l’avoir habillée, elle s’installa devant elle en soutenant son regard avec un air sérieux :

« - Tu te rappelles ce qu’on fait aujourd’hui ? – Euh oui euh… Un monsieur vient ! – Oui, et il fait quoi ce monsieur ? – Il soigne les gens ? répondit-elle, hésitante. – C’est ça, et toi tu vas être une grande fille, il faudra lui dire si tu as mal quelque part, comment tu te sens… Il te posera des questions et il faudra répondre avec la vérité, rien que la vérité ! – Mais tu seras là maman ? – Oui mon cœur, je serai toujours là. »

Le médicomage se présenta dans l’après-midi et déposa son chapeau dans l’entrée. Cirice grimaça quand elle vit qu’il avait pris la place de l’ancien chapeau de son père. Ça se faisait pas, ça. Le grand bonhomme en blouse blanche lui serra la main. Elle était froide, même s’il avait l’air gentil.

« - Bonjour. Comment tu t’appelles ? – Cirice. Il lui sourit chaleureusement. - Moi c’est Henry. On va faire quelques exercices, rien qui ne fera mal, d’accord ? C’est pour savoir si tu es en bonne santé. – D’accord. – Ta maman m’a dit que tu avais les cheveux bruns avant. Depuis quand ils sont blancs ? – Depuis qu’on a tué papa. Le médecin ne semblait pas être surpris de cette révélation. – D’accord. Est-ce-que tu peux regarder cette image et me dire ce que tu ressens ? »

Il lui donna une grande image mouvante d’une portée de chatons qui jouaient ensemble et qui miaulaient gaiement. Trop mignons les p’tits chats ! Cirice eut un rire timide, témoignant de son amusement. Elle aurait même voulu jouer avec eux. Elle en oublia la question du docteur. Tout doucement, la racine de ses cheveux vira au rose vif. Mais maman voulait pas d’animal à la maison. La couleur s’estompa pour redevenir immaculée. Interloquée, Dorothea pris à part le médicomage, inquiète :

« - Je ne comprends pas… Qu’est-ce qu’elle a ? L’homme eut un rire avant de poser une main rassurante sur son bras. – Rien de bien méchant, madame ; votre petite fille a hérité du don de Métamorphomagie de votre mari. Et je crois qu’elle aime les chats, aussi. »